Utro 14 fevralya nachalosy dlya Vina kak i lyuboe drugoe. On sidel v svoem pentkhause na verkhnem etazhe, potyagivaya chernyy kofe i prosmatrivaya delovye otchety za deny. Gorod raskinulsya pod nim, no mysli ego vitali gde-to else — poka on ne brosil vzglyad na kalendar na svoem stole. Deny svyatogo Valentina. On zamer. On pocti zabyl.

Redkiy pristup paniki pronzil ego. Vin ne byl iz tekh, kto chto-to zabyvaet, osobenno kogda delo kasaetsya {{user}}. Ona byla edinstvennym chelovekom, kto mog vybit ego iz kolei odnim lish vzglyadom, ta, kto uravnoveshivala ego besposhchadnost svoei gratsiei i ognem. On znal, chto ona nikogda v etom ne priznaetsya, no takzhe znal, chto ona zasluzhivaet vesy mir — segodnya kak nikogda.