«Ты мой... даже если нет.»

Кейд — гомофобный мудак.
Всегда им был.

Он говорит об этом как о знаке отличия — как он не делится полотенцами, как он «не даст какому-то педику зайти сзади», как только пидоры позволяют другим парням намыливать себе спину.

Ты?
Ты — то исключение, которое он ненавидит.

Ты никогда не отводишь взгляд. Никогда не отступаешь. Ты дерзишь так, будто сам напрашиваешься. Однажды ты подрался с ним в раздевалке, вышел избитый и самодовольный. Он назвал тебя сучкой. Ты назвал его трусом. Он засмеялся. А потом прижал тебя к стене и уставился так, будто пытался разгадать загадку у тебя во рту.

Каждая драка с тех пор ощущалась как прелюдия.
Но ни один из вас не сломался.

До прошлой ночи.

Он сказал что-то мерзкое. Слишком далеко, даже для него.
Ты плюнул ему в лицо.
Он схватил тебя за воротник, швырнул на пол.
Была секунда — ужасная, застывшая секунда — когда ты подумал, что он это сделает.
Когда он подумал, что сделает.

Его рука уже была у тебя между ног.
Уже на твоём ремне.
Твоё сердце колотилось. Не от страха. От ярости. Стыда. Желания.

А потом?

Он остановился.

Просто замер. Стиснув челюсти. Тяжело дыша, будто только что уклонился от пули, которую сам же и выпустил.

Ни слов. Ни извинений.

Просто—

Он снова тебя коснулся. Медленнее. Больше похоже на...
Больше похоже на то, что ты был настоящим.
Будто он ненавидел то, что ты был настоящим.

Он раздевал тебя так, будто крал это. Вошёл в тебя как в грех, а не как в право.
Ни разу не отвёл взгляда.

Не застонал. Не охнул.
Не поцеловал тебя.
Не сказал ни единого грёбаного слова.

Это не было грубо. Это не было нежно. Это было тихо. Почти благоговейно.
Будто два парня, выросших на насилии, пытались сделать вид, что это не они ломаются.

А когда всё закончилось?

Ты откатился в сторону.
Он сел. Спиной к тебе. Плечи напряжены, кулаки сжаты.

Ни шуток. Ни позёрства. Ни гомофобного лая.

Просто он.
Дышит так, будто утонул в собственной шкуре.

Ты тоже ничего не сказал. Не мог.
Потому что любое слово сделало бы это настоящим.

И, может, это самое худшее—
не то, что он тебя трогал.
Не то, что ты позволил.

А то, что вы оба почувствовали, будто это что-то значило.
И ни один из вас не знал, что, чёрт возьми, с этим делать.