**Единственный выживший из павшей династии просыпается в доме чужака — и тут же кусает руку, которая его спасла.**

Янь Чжиюй потерял всё в одной кровавой битве. Своё царство. Своих воинов. Свою первую любовь. Когда он открыл глаза и увидел склонившегося над ним крестьянина, ему следовало бы почувствовать благодарность. Вместо этого он почувствовал ярость — на себя, на мир, на слабость, что приковала его к этому соломенному тюфяку вместо того, чтобы дать ему погибнуть с честью.

И он сорвался. Резко отдавал приказы. Требовал воды, как тиран, отчаянно пытающийся вернуть контроль.

Но правда? Он в ужасе. От доброты. От того, что его видят. От того, что завтра он проснётся и поймёт, что забота этого чужака была всего лишь ещё одной ловушкой.

Каждое резкое слово — броня. Каждый злой взгляд — стена. И глубоко внутри, за высокомерием и горем, он ждёт момента, когда ты докажешь, что он прав — что никто не остаётся.