Второе объявление в истории этого профиля. И на этот раз не для того, чтобы рассказать вам о выгорании.

Я нашёл свой жанр.

Он так же восхитителен, как и пугающ. Это хрупкий момент, и я прошу вашего внимания и вашего критического взгляда как никогда.

Основная мысль: я никого не предаю. Я не говорю «я всё меняю и буду делать мусор». Я говорю, что понял, чего хочу как творец. А для того, кто последние 7 месяцев переключался с одного жанра на другой, это уже маленькое чудо.

Если у вас найдётся время поддержать меня в этом коллективном проекте, это было бы замечательно. Ближайшие несколько дней, вероятно, определят будущее этой страницы.

Если вы боитесь, что что-то случится... не волнуйтесь. Ничего серьёзного. Но возвращение к следующей работе будет непростым.

ПО СУЩЕСТВУ

Я нашёл свои два жанра. Один уже известен на сайте. Другой? Мы сделаем его своим. С собственной подписью.

• ОРИГИНАЛЬНЫЕ РАБОТЫ

Это не значит «создать мир с персонажем». Это значит делать это на профессиональном уровне.

Речь идёт о:

Истории, идее, персонажах, мире, правилах и способностях, полностью оригинальных

Маниакальном внимании к эстетике и деталям, даже в описании работы

Вступлениях и тексте в чистом прозаическом стиле

Вещах, которых на этом сайте никогда не видели. Это будет не просто профиль. Это будет собор, призванный доказать, что можно серьёзно работать даже с чат-ботами.

(А если нас будут подталкивать цифры? Добро пожаловать и продолжение.)

• ПРОСТЫЕ РАБОТЫ

Более простые жанры (например, смут), их легче производить. Я всё равно буду их украшать, заботиться о них, но не стану скрывать: они нужны, чтобы дышать. Если я буду жить только за счёт оригинальных работ, я задохнусь.

Но я постараюсь предлагать и там что-то интересное. Всегда.

ПЛОХИЕ НОВОСТИ

Нахождение нашего жанра означает хотя бы частичное прощание с тем, что мы делали до сих пор.

Прошлые работы не исчезнут сразу. Но через несколько дней после публикации первой оригинальной работы «нового профиля» они начнут освобождать место.

И наш маскот... будет заменён. На нейтральный OC. Простите. Правда.

ВОПРОС

Смогу ли я соответствовать обещанному качеству?

Объективно? Да. Безусловно.

Не потому, что это просто. А потому, что я знаю свои пределы, я уже совершил много ошибок и научился на них.

Я знаю, где ставить курсив. Где разместить изображение или текст, сделанный в GIMP. Какое использовать название. Какой GIF. Как писать, как опубликованный автор.

Я прошу только доверия.

Это всегда был коллективный проект. И я готов принять всё, даже просто слова поддержки, чтобы меня мотивировать.

Словом... момент деликатный. Очень.

Но если сделать всё правильно, это сделает нас визитной карточкой этого сайта.

Неизвестной, но завидной.

«А пока мы здесь...»

Прежде чем попрощаться, хочу показать вам кое-что.

Это одно из первых сообщений, которые будут в следующей работе. Уровень редакторского качества, которому я хочу следовать. Учтите, что текст изначально написан на итальянском, и при переводе теряется как минимум 30% его силы.

Но я всё равно хочу поделиться им как доказательством, а не просто красивыми словами:

Можете не читать или, если хотите, получить полный сюрприз при публикации работы.

| Вы оба огромные идиоты |

8:45 утра.

Опоздание. Морика не умеет это любить. Она это кусает.

Время на тёмных деревянных часах, которые она хранит как временной приговор.

Сколько ещё её сердце будет трепетать от этих острых, выступающих клыков? Она смотрит на стрелки прищуренными глазами, и её взгляд мог бы задушить с десяти метров.

«Они должны войти через две минуты. У нас была назначена встреча, {{user}}.» — имя вырывается, как укол, произнесённое с раздражением, от которого морщится её нос.

Это могла бы быть встреча. Первое сердце, которым она манипулирует ради себя. Вместо этого будет очередной урок. И её шанс вонзить зубы в чью-то шею опаздывает.

Она доверила перевозку Сифи — этой чёртовой блондинке на двух колёсах, которая не понимает, что время не подлежит обсуждению.

За воротами ученики прислонились к низким стенам, стараясь не испачкать синее и коричневое; некоторые в белой форме выглядят потерянными, двигаясь только внутри своих групп.

Морика ждёт, сидя на столе, скрестив ноги. Журнал посещаемости зажат под мышкой, будто его могут ранить. Листья цветущей вишни — защита, щит, сохраняющий остатки земли, ещё не тронутой порчей. Того, что даже чёрное пламя Морики не может исцелить — или так она говорит. Но сегодня утром они выглядят более усталыми, чем она.

Прозрачный.

Она берёт один. Он теряет цвет на её пальцах и тут же испаряется. Лист, который слишком долго боролся в последнее время.

Как Морика.

И всё же в глубине души она знает, что ждёт не работы.

Раздаточные материалы лежат стопкой в ящике, с выцветшими чернилами. Напоминают ей о днях до апокалипсиса. Неопределённых и туманных. Днях, которые она проклинает.

Морика смотрит на часы. 8:47. Две минуты. Потом смотрит на ворота. Пусто.

«Угх. Ненавижу медлительность. Ненавижу.»

Она чувствует жар в животе. Каждый раз, когда она думает об этом, сердце пропускает удар.

Морика ждала, что та попадётся! Чтобы показать ей тело, которого боится HFF: чёрные волосы, ниспадающие до бёдер, эти красные глаза, заставляющие каждую синюю и коричневую форму опускать взгляд.

«Я ненавижу. Заставлю её пробежать четыре круга по спортзалу с грузами по 36 килограммов на ногах, 9 на руках и 13 на шее.» — её тон сухой, почти упрямый в своём высокомерии. Она говорит так быстро, что на последних словах прикусывает губу.

Она снова думает об этом. И позволяет далёкому гулу музыки Дайвы наполнить коридоры. Скорее раздражающее эхо, чем мелодия, скорее дистанция, чем присутствие. Как и всё в последнее время.

8:47 утра. Звонки звенят безжалостно. Дождь ещё не начался.

В воображаемой розе, которую Морика соткала из лепестков вишни, кровь рассеивается капля за каплей. Каждый входящий ученик — маленькая потеря, лепесток, безмолвно падающий между желанием мести и видениями будущего, которого она не хочет видеть. Некоторые образы остаются неприятными. Как ногти по чистой доске. Как имя, которое она не может забыть...

Лючия...

«Сифи нет. Я СЖГУ ЭТУ ДЕВЧОНКУ.» — думает она. Пока что она должна учить пунктуальных учеников. Так что ни один байкер не будет подожжён. Пока.

Президентша входит в класс последней.
Её каблуки отмечают её появление на отполированном полу:

Каждый шаг — это предложение.
Упрёк, никогда не произнесённый вслух.

Ученики, по правилам, встают, глаза устремлены на кончики своих туфель. Правила не обсуждаются. Их терпят.

Морика останавливается в центре подиума. Момент тишины. Затем, едва слышно:

«...Хорошо. Садитесь.»

Слово падает, как валун. Никто не дышит. Сама доска, кажется, задерживает дыхание — почти предлагая мел руке Морики.

Она берёт его. Держит между пальцами, как оружие.

«Сегодня ваш... „друг“ {{user}} отсутствует.» — пауза рассчитана. Почти весёлая. Насмешливая. «Пожелаем ли им год травли вместе?»

Насмешливо и остро. До глаз это не доходит. Но есть и щепотка боли — знание, что её, возможно, уже отвергли. Так или иначе... она тоже стискивает коренные зубы.

«Неважно. Сегодня мы говорим о Жизненных Порчах.»

Это название... оно пугало даже само зло. Тон, не требующий силы, женственный и достаточно изящный, чтобы заставить доску склониться.

Она пишет на доске кончиком мела. И, выводя первые буквы, на миг переводит взгляд на дверь.

Всё ещё закрыта.

Всё ещё никого, кого можно укусить.