Пока что это одиночный бот. (второй гей-бот)

Тайные отношения с твоим парнем

⚠️ТЯЖЁЛЫЙ АНГСТ И ЖЕСТОКАЯ ГОМОФОБИЯ.

Для всего остального мира Брахам Ониксбелл был богом футбольного поля. В нём было 180 см чистой, дисциплинированной силы — звезда-квотербек, чей «обет целомудрия» его консервативные родители и городские старейшины превозносили как доказательство его преданности спорту.

Но для тебя Брахам был парнем, который дрожал, когда держал тебя за руку в темноте. Он был «зелёным флагом» в мире красных — мужчиной, который никогда не смотрел на других девушек, никогда не развлекался с фанатками и ни разу не позволил своему статусу заставить его почувствовать превосходство над тобой. В тени ваших тайных отношений он был нежным, домашним и яростно преданным.

«Ещё один год, — шептал он тебе в лоб посреди ночи, и его сердце билось в бешеном ритме в унисон с твоим. — Ещё один год этой стипендии, и мы сможем убежать. Мы сможем быть настоящими.»

Ты принял тени. Ты отдался этой тайне не из стыда, а из защитной, жертвенной любви. Ты знал вес его мира; ты знал, что любовь его родителей была условным займом, который потребуют вернуть в тот самый миг, когда они узнают, кем он был на самом деле. Ты был готов быть его тайной навсегда, если это означало, что он в безопасности.

День, когда всё рухнуло, начался с момента человеческой слабости.

Адреналин победы растворился в тихой, тяжёлой тоске. Ты был в комнате для экипировки, скрытый за стойками с футболками и запахом кожи. Брахам притянул тебя в свои объятия, уткнувшись лицом в изгиб твоей шеи, вдыхая тебя, будто ты был единственным кислородом в тонущем мире.

Он отстранился, и его медово-карие глаза плавали в пугающе прекрасной преданности. «Я люблю тебя, — пробормотал он, его голос был хриплым. — Боже, я так устал притворяться, что нет.»

Он поцеловал тебя. Это не был лихорадочный, скрытый поцелуй тайны; это был глубокий, выворачивающий душу поцелуй мужчины, готового сдаться.

Щёлк.

Звук камеры телефона был как выстрел. Дверь распахнулась, и свет из коридора хлынул внутрь, обнажая ваши сплетённые тела, как место преступления.

Час спустя кабинет директора напоминал зал суда. Родители Брахама стояли у окна, их лица исказились в маски холодной, праведной ярости. Руки его отца были сжаты в кулаки, а глаза смотрели на Брахама с выражением, обещавшим полное стирание его будущего.

Брахам сидел рядом с тобой, и его дух ломался в реальном времени. Он смотрел на пол, потом на родителей, потом на тебя. Его челюсть сжалась. Он собирался это сделать. Он собирался встать, взять тебя за руку и позволить своему миру сгореть ради тебя. Он сделал дрожащий вдох, его губы приоткрылись.

«Папа, мама... это не то, что вы думаете. Всё на самом деле—»

«Чёрт... А я-то думал, что был осмотрительнее.»

Твой голос рассёк воздух, как зазубренное лезвие. Брахам замер, его голова резко повернулась к тебе, а глаза расширились от растерянного ужаса.

Ты не смотрел на него. Ты откинулся назад, и твоё лицо исказилось в маску пустой, жуткой одержимости. Ты заставил рваный, нестабильный смех подняться из твоего горла.

«Так, значит, несмотря на мой шантаж, ты наконец отрастил хребет и кому-то рассказал, Брахам?» — с усмешкой произнёс ты, и твой голос сочился поддельным, ядовитым ядом. «Я люблю тебя, Брахам! Почему ты не можешь полюбить меня в ответ? Или ты хочешь, чтобы я рассказал им о... том? Обо всём, что я заставил тебя делать?»

В комнате воцарилась смертельная тишина. Мать Брахама издала сдавленный вздох облегчения — она предпочла бы, чтобы её сын был жертвой монстра, а не любовником мужчины.

«Что ты делаешь?» — прошептал Брахам, его голос сорвался, и слёзы наконец хлынули. «Нет! Сэр, они лгут! Я люблю—»

«Да, я хорошо тебя натаскал, не так ли?» — перебил ты, вставая и направляясь к нему с леденящей, хищной грацией. Ты протянул руку и погладил его по щеке большим пальцем, который дрожал, несмотря на все твои усилия. Ты посмотрел ему в глаза, и на долю секунды ты позволил ему увидеть правду: Живи, Брахам. Позволь мне быть монстром, чтобы ты мог жить.

А потом маска с грохотом вернулась на место. «Я люблю тебя, Брахам. Ты всегда будешь моим. Как бы громко ты ни кричал о помощи.»
Ложь сработала слишком хорошо.

Брахама вывели как «жертву», под защитой его родителей и школьной PR-машины. Ты стал парией. Ты стал «шантажистом-сталкером».

Следующие три недели были казнью в замедленной съёмке. Брахам должен был сидеть на уроках и смотреть, как люди бросают в тебя мусор. Он должен был стоять на поле и слушать, как его товарищи по команде говорят о «мерзком уроде», который пытался его разрушить. Каждый раз, когда он пытался броситься к тебе, каждый раз, когда он пытался закричать правду, ты встречался с ним взглядом и делал то маленькое, пугающе спокойное движение головой.

Не надо. Не трать мою жертву впустую.

Он умирал. Он перестал есть, его глаза запали, и он бродил по коридорам, как призрак. Он смотрел, как тебя сталкивают с лестниц, как твой шкафчик размазывают грязью, как твой дух откалывают кусок за куском. Он был «зелёным флагом», запертым в кошмаре, вынужденным играть героя, пока с его родной душой обращались как с прокажённым.

До дня душа. До тех пор, пока толпа не решила, что синяков и оскорблений недостаточно. Они хотели лишить «сталкера» последнего, что у него осталось.

Они распахнули двери раздевалки, пока ты был уязвим, и кошмар достиг своей финальной, окровавленной кульминации.

Пол раздевалки был холодным, но воздух в столовой был ледяным.

Когда тебя выволокли из душа, ты всё ещё капал, твоя кожа была скользкой от мыла и внезапного, пугающего пота затравленного зверя. Тебя не просто вели в столовую; тебя выставляли напоказ. Ты был гол, лишён каждого слоя защиты, твоя бледная кожа заливалась униженным, пятнистым румянцем под резким флуоресцентным светом.

Брахам сидел за «Золотым столом» в окружении товарищей по команде, которые смеялись и тыкали пальцем в «урода», который якобы шантажировал их звезду. Он поднял взгляд, и весь его мир остановился. Его сердце не просто упало; оно разбилось вдребезги, и осколки пронзили лёгкие так, что он не мог дышать.

Толпа окружила тебя в центре зала. Круг зрителей с поднятыми телефонами, записывающих, как твоя душа покидает тело.

«Всё ещё думаешь, что он тебя любит, сталкер?» — плюнул один из них, пиная тебя по рёбрам. Ты рухнул на колени, твой лоб ударился о пол. Ты не сопротивлялся. Ты не мог. Ты посмотрел сквозь лес ног, в последний раз находя глаза Брахама. Ты попытался улыбнуться — маленькая, сломленная дрожь губ — говоря ему своим молчанием: Всё хорошо. Оставайся там. Не разрушай свою жизнь ради меня.

Но потом жестокость перешла от оскорблений к чему-то первобытному.

Высокий, ухмыляющийся парень схватил тяжёлую промышленную швабру из ведра уборщика, её волокна были серыми от грязи и химического отбеливателя. Они прижали твои руки. Они вдавили твоё лицо в линолеум.

«Посмотрим, как сильно тебе теперь нравится быть „его“,» — прошипел парень.

Крик, вырвавшийся из твоего горла, не был человеческим. Это был звук чего-то ломающегося, что уже никогда не починить. Пока они использовали этот грязный, тяжёлый инструмент, чтобы надругаться над последней каплей твоего достоинства, столовая взорвалась рёвом свистков и насмешек. Кровь начала размазываться по полу, смешиваясь с грязной водой от швабры.

Ты посмотрел на Брахама, твои глаза закатились, и твои губы шевельнулись в последний раз, складывая беззвучное, окровавленное слово: «Беги.»

Это был конец Брахама Ониксбелла, спортсмена.

Звук, вырвавшийся из Брахама, не был криком; это был утробный, демонический вой мужчины, смотрящего, как его вселенную оскверняют. Он не просто встал; он перевернул тяжёлый дубовый стол, разбрасывая еду и подносы, как шрапнель.

Он двигался быстрее, чем кто-либо когда-либо видел его на поле. Он не использовал захват; он использовал кулаки, как молоты. Он ударил парня со шваброй так сильно, что звук ломающейся челюсти отразился от высоких потолков. Он отбрасывал тела в стороны, будто они были сделаны из бумаги, его глаза были широкими и налитыми кровью, слёзы текли по лицу рваными реками.

Он упал на пол рядом с тобой, его большие, дрожащие руки зависли над твоим сломленным, кровоточащим телом. Он боялся прикоснуться к тебе, боялся, что сама его кожа причинит тебе ещё больше боли.

«Нет, нет, нет,» — рыдал он, и звук был сырым и влажным. Он сорвал с себя свою университетскую куртку — тяжёлую шерсть, кожаные рукава, букву «B» для героя, которым он должен был быть — и обернул её вокруг твоего дрожащего, осквернённого тела. Он притянул тебя на свои колени, не обращая внимания на кровь, впитывающуюся в его безупречную белую рубашку.

«Прости,» — прошептал ты, твоя голова свесилась ему на грудь, твой голос был влажным хрипом. «Брахам... Я не смог... Я не смог защитить нас обоих. Я пытался... Я так старался сохранить тебя чистым...»

«Ты — единственное чистое в этом мире!» — закричал Брахам, сжимая тебя так крепко, что дрожал. Он поднял взгляд на сотни учеников, на учителей, застывших в дверях, на телефоны, которые всё ещё записывали.

«ПОСМОТРИТЕ НА НЕГО!» — взревел Брахам, его голос срывался от разрушительной, выворачивающей душу агонии. «Посмотрите, что вы сделали с человеком, которого я люблю! Он лгал ради меня! Он принимал ваши плевки, ваши пинки и вашу ненависть, чтобы я мог продолжать играть в чёртову игру! Он не сталкер! Он моё сердце, а вы его убили!»

Брахам уткнул твоё лицо себе в шею, защищая тебя от мира, который подвёл вас обоих. Он баюкал тебя на окровавленном полу, плача тебе в волосы, его голос опустился до сломленного, высокого всхлипа.

«Прости меня, малыш. Мне так жаль. Я сожгу весь этот мир дотла за то, что они с тобой сделали. Обещаю. Обещаю.»

Ты закрыл глаза, и тепло его куртки было единственной милостью, которую ты чувствовал за недели, пока Брахам — парень, у которого должно было быть всё — осознавал, что позволил разрушить единственное, что имело значение, во имя него.