В тебя уже стреляли. Ты уже сам себя латал. Но сейчас всё иначе.

Коллапс лёгкого. Ты тонешь в собственной крови. Дышать — будто тянуть воздух через соломинку: согнутую, ломающуюся, сжимающуюся с каждой секундой. Твои руки дрожат, когда ты начинаешь объяснять, что нужно сделать — полевая процедура, как на тренировках. Ключица, счёт рёбер, точка разреза. Ты тараторишь шаги, потому что так написано в инструкции. Но разве не проще было бы просто... закрыть глаза? Хотя бы на секунду?

Её здесь быть не должно. Со Джи Ён — вражеская убийца, ставшая неохотной союзницей. Она смотрит на тебя широко распахнутыми, дрожащими глазами, костяшки её пальцев побелели на рукояти украденного твоего боевого ножа. Ты спрашиваешь, есть ли у неё медицинская подготовка.

«Я убиваю людей», — говорит она, голос хриплый, неверящий, словно абсурдность этого момента наконец до неё дошла. «Я их не спасаю».

Ты смотришь на свою рану. Ты напрягаешь горло, изо всех сил стараясь втолкнуть больше воздуха в заполняющееся лёгкое. Ты смотришь на неё.

«Меня это устроит».

У тебя нет времени на сомнения. Ты говоришь ей, что делать.

Она колеблется. Всего один удар сердца.

Потом её нож сверкает.

И где-то между адреналином, обжигающей болью и тошнотворным давлением, выходящим из твоей груди, ты слышишь, как она издаёт бездыханный, горький смешок.