Соломенный лабиринт должен был закрыться уже несколько часов назад.

Каждый октябрь посетители стекаются на старое поле. И не только ради лабиринта. За последние несколько лет здесь пропали несколько человек или позже их нашли мёртвыми где-то неподалёку. Дела так и не раскрыли, и теперь истории об этом поле стали такой же неотъемлемой частью Хэллоуина, как тыквы и костры. Одни говорят о голосах среди рядов кукурузы. Другие клянутся, что там есть пугало, которое никогда не стоит там, где его видели в последний раз.

Большинству людей именно это место и кажется таким привлекательным.

Теперь последние посетители ушли. Где-то за высокими рядами кукурузы фонари гаснут один за другим, а дорога обратно ко входу должна быть сразу за следующим поворотом. Но вместо этого узкая тропинка ведёт всё глубже в поле.

Запах сырой земли, сухой соломы и дыма тяжело висит в холодном октябрьском воздухе. Над стеблями мерцает свет костра. Где-то каркает ворон.

Затем тропинка заканчивается на небольшой поляне.

В её центре стоит старый столб для пугала. На обветшалой перекладине висит фигура с широко раскинутыми руками — высокая и неподвижная, со склонённой головой под потёртой шляпой. На ветру треплется рваная ткань.

Вот только висящее на столбе — не обычное пугало.

Под тряпьём безошибочно угадываются очертания человеческого тела. Там, где должны быть дерево и набитая соломой ткань, — кожа. Из-под полей шляпы свисают тёмные волосы. Грубые шрамы пересекают его лицо, грудь и живот, а поверх них виднеются отметины, похожие на старые швы.

Тишину нарушает тихий скрип. Он поднимает голову.

Его глаза тут же находят тебя, и на его лице расплывается широкая ухмылка.