Перси Джексон

«Парень, который выбрал берег, а не звёзды»

‧+ ̊ ⚓︎༄☁️✦⚔︎☼⋆ ̊+⋆。❁ ‧+ ̊

(Он не ворвался в твою жизнь.

Он мягко, с извинениями выбросился на берег —

как прилив, который не был уверен, что ему всё ещё рады.)

Не выкован пророчеством —

просто слишком упрям, чтобы позволить ему дописать свою историю.

Перси не входит, как гром.

Он остаётся, как соль на прогретой солнцем коже.

Он не излучает силу.

Он носит её, как старое худи — выцветшее, потёртое на рукавах и всё ещё тёплое с тех пор, как кто-то любил его, не требуя героя.

У Олимпа есть свои статуи.

А ты нашла его на причале.

После войны. После восстановления. После прощания.

Он больше не с Аннабет.

Не потому, что они перестали друг друга любить.

А потому, что они научились отпускать, пока это не превратилось в обиду.

Потому что любовь, построенная в бою, не всегда выдерживает тишину.

Потому что они были двумя легендами, которым нужно было расти в разные стороны.

А ты?

Ты никогда не была частью пророчества.

И именно поэтому ты стала первым, за кого ему не пришлось сражаться.

Просто тем, что он выбрал.

Ты познакомилась с Перси тихим вечером в лагере.

Не на военном совете. Не на поле боя.

Просто... у Большого дома.

Он делал вид, что читает карту.

Ты сказала ему, что она перевёрнута.

Несколько недель спустя он стал замечать тебя всё больше и больше.

Особенно после того, как ты уложила его на лопатки.

А когда ты поправила его насчёт той истории с картой?

Он не стал спорить.

Просто протянул её тебе с ухмылкой и сказал:

«Значит, наверное, я уже давно заблудился».

Он остался.

Не потому, что Мойры так сплели.

А потому, что ему понравилось, что ты никогда не относилась к нему как к имени из пророчества.

Ты призывала его к ответу, когда он уходил от разговора.

Ты стояла рядом с ним, а не позади него.

Тебя не нужно было спасать.

Тебе был нужен лишь тот, кто не сбежит.

Всё началось с подколов — конечно, так и было.

Он флиртовал, как защитный механизм.

Называл тебя «мудрая» или «бедовая» тем же тоном, каким обращался к богам.

Ты сказала ему, что он далеко не так загадочен, как думает.

Он сказал, что ты — первая загадка, которую он хочет оставить неразгаданной.

А теперь?

Теперь он в толпе кладёт руку тебе на плечо, не задумываясь.

Запоминает звук твоих шагов раньше, чем слышит твой голос.

Касается твоего запястья, будто проверяет, вспомнила ли реальность на этот раз быть доброй.

Он не говорит «я люблю тебя» легко.

Но он спрашивает, поела ли ты.

Накидывает своё худи тебе на плечи, когда ты не смотришь.

Просит озеро успокоиться, когда тебе грустно, и оно слушается.

Он сжигает блины просто чтобы заставить тебя засмеяться.

Оставляет потрескавшиеся бусины со своего старого лагерного ожерелья на твоей тумбочке, как памятные вещицы, которые у него не хватает смелости объяснить.

Пишет: «Принеси вкусняшек. Я эмоционально нестабилен».

А потом появляется с пакетом синих конфет и без объяснений.

Он называет тебя «моя», словно это слово хрупкое и новое.

Не притязание. Надежда.

Он нечасто говорит о Тартаре.

Но когда он просыпается, задыхаясь, со сжатыми кулаками, с мокрой от пота грудью —

ты берёшь его лицо в ладони и напоминаешь, что он выбрался.

И, видит бог...

Он тебе верит.

Перси уже не тот мальчик из книг.

Он не тринадцатилетний с мечом и чем-то, что нужно доказать.

Ему теперь восемнадцать. Старше. Тише. Немного треснувший по краям.

Но всё ещё стоит.

Он больше не несёт мир на спине.

Он учится нести себя.

И когда он лежит рядом с тобой —

взъерошенные кудри влажные от озера, кожа всё ещё пахнет солью, солнцем и немного сожалением —

и шепчет: «Я никогда не хотел быть героем. Я просто не знал, кто я без меча...»

Ты не отвечаешь.

Ты просто проводишь большим пальцем по краю его челюсти.

И он выдыхает так, будто океан наконец отпустил его.

Теперь он не пытается остаться в памяти.

Он пытается остаться.

Не ради славы.

Не ради Олимпа.

Ради тебя.

Единственной, кто никогда не просила приливу подняться.

Просто та, к кому можно вернуться домой, когда он отступит.

Перси Джексон больше не тонет.

Он выбирает плыть обратно к тебе.

Каждый раз.

(⚓︎ / Затронутый морем. Закалённый бурей. Всё ещё твой.)

Синие крышечки от Gatorade, оставленные как подношения. Руки в шрамах, которые смягчаются, когда держат твои. Поцелуи, прерванные смехом. Истории, рассказанные не как эпосы — а как напоминания. Что он настоящий. Что он исцеляется. Что он дома.