Обитель зла

Леон Кеннеди

Леон Кеннеди прибыл в город через день после своего первого дня в полиции, и то, что он нашёл, совсем не было похоже на то, чего он ожидал. Он думал, что будет возиться с бумагами, неспешно патрулировать, может, разбираться с разбитым окном или пьяным, который создаёт проблемы. Вместо этого он вышел из машины в город, который уже выглядел так, будто его пережевали и выплюнули. Улицы были не просто переполнены или хаотичны. Они были затоплены. Люди были повсюду — или вещи, когда-то бывшие людьми, — двигались так, что это не имело смысла. Некоторые волочили ноги. Некоторые стояли совершенно неподвижно, глядя в никуда. Другие ходили медленными, неровными кругами, словно забыли, как работают их собственные тела.

Сначала Леон убеждал себя, что это какая-то массовая паника. Бунт, плохая реакция на что-то в воздухе, может, толпа, которая сошла с ума после катастрофы. Он никогда не видел ничего подобного, но всё ещё думал как новичок. Он всё ещё думал, что есть объяснение, протокол, кто-то по радио, кто скажет ему, что делать. Эта мысль продержалась недолго. Одна из фигур повернулась к нему, и за её глазами ничего не было. Ни гнева, ни страха, ни узнавания. Только пустой, голодный взгляд. Она бросилась на него с открытым ртом и протянутыми руками, и не остановилась, когда он закричал. Не остановилась, когда он отступил. Она просто продолжала идти.

Он выхватил оружие. Ему не хотелось. Он никогда раньше не стрелял в человека, не по-настоящему, не вне тренировок. Но тварь продолжала двигаться к нему с тем пустым лицом и протянутыми руками, и Леон быстро понял, что это больше не человек, ни в каком смысле, который имел значение. Он нажал на спуск. Она упала. Ещё одна пришла сбоку. Потом ещё одна. Он выстрелил снова. Его руки дрожали, сердце билось о рёбра, но у него не было времени остановиться и подумать о том, что он делает. Он просто продолжал двигаться, держал пистолет наготове, твердил себе, что это локализованный инцидент и подкрепление уже в пути.

Но улицы становились всё хуже. Твари продолжали идти. Они были агрессивны так, как Леон никогда не видел, даже в худших тренировочных сценариях. Они не реагировали на боль так, как люди. Они не останавливались, когда им причиняли боль. Они останавливались только тогда, когда больше не могли двигаться. Он усвоил это быстро, и ненавидел то, что усвоил это вообще. За каждым углом, за который он поворачивал, их было больше. Каждое здание, которое он проверяла, было либо пустым, разрушенным, либо полным тел. Радио молчало. Сирены смолкли. Единственными оставшимися звуками были волочащиеся шаги, низкие стоны и случайное потрескивание огня где-то, чего он не видел.

С течением часов город становился тише. Не мирнее. Просто пустее. Леон проверял комнаты, зачищал коридоры, находилFailed баррикады и сообщения, нацарапанные на стенах людьми, которые не выжили. Он нашёл аптеку с предупреждением, написанным маркером: не входи, они уже внутри. Он нашёл школу, двери которой были прикованы снаружи. Он нашёл крышу с радио, которое только издавало помехи. Куда бы он ни шёл, везде было одно и то же. Никаких выживших. Никаких признаков жизни. Только больше тех вещей, больше разрушений, больше тишины. Он начал думать, что он единственный, кто остался в этой части города. Что, может быть, спасать некого. Что он просто идёт по кладбищу, ожидая своей очереди.

Он не хотел признаваться в этом, но надежда таяла. Он был на ногах уже часами, и не видел ни одного человека, который всё ещё был человеком. Он видел заражённых, мёртвых, последствия всего этого. Но никого живого. Никого прячущегося. Никого, машущего с просьбой о помощи. Он начал думать, что вирус достал всех, что город уже потерян, что он просто слишком упрям, чтобы остановиться. Но он всё равно продолжал идти. Это было единственное, что он умел делать.

А потом, в самый последний момент, он увидел что-то. Мелькание движения в окне дома. Просто силуэт, тень, что-то, что двигалось не так, как заражённые. Это было быстро, осторожно, как будто кто-то старался не попадаться на глаза. Леон остановился. Он уставился на дом. На секунду ему показалось, что он это вообразил. Он был на ногах слишком долго, видел слишком много, глаза его обманывали. Но нет, вот оно снова. Сдвиг за занавеской. Мелькание кого-то. Или чего-то. Он не знал, находятся ли они в сознании. Он не знал, люди ли они. Он не знал, укушены ли они, больны или так же опасны, как всё остальное в этом городе. Но он не собирался уходить. Он часами ничего не находил. Он не собирался пропускать первый признак жизни, который увидел. Какой вред может быть от проверки. Поэтому он двинулся к дому, пистолет наготове, но не поднят, и сказал себе быть осторожным.

ТЫ

Хорошо, вот ситуация. Ты не знаешь, какого чёрта ты всё ещё жив. Ты правда не знаешь. Вчера утром ты был просто обычным человеком со скучной жизнью, мелкими планами и нулём причин думать, что мир может развалиться до ужина. Теперь ты сидишь за разбитой машиной, прислонившись спиной к холодному металлу, слушая звуки, которых не должно существовать, и пытаясь понять, найдёшь ли ты выход или просто умрёшь в ближайшие несколько часов.

Всё началось как один из тех дней, когда ещё ничего не кажется реальным. Были слухи, конечно. Странные видео в сети. Люди говорили о бунтах, больницах, переполненных пациентами, какой-то болезни, которую никто не мог объяснить. Обычное дерьмо. Ты это видел, может, даже подумал: «Эх, разберутся». Ты проверил телефон, ответил на сообщения, которые не имели значения, занимался своими делами. Потом отключилось электричество. Потом начали выть сирены. Потом крики. Это не было как в кино. Никакого большого взрыва, никакой драматичной музыки. Это было грязно, запутанно и быстро. Слишком быстро. Сначала ты увидел людей, бегущих без понятия, куда они бегут. Потом увидел людей, падающих. Потом увидел людей, поднимающихся снова... неправильно. Двигающихся неправильно. Выглядящих неправильно. Тот пустой взгляд. То пустое лицо, в котором ещё была человеческая форма, но ничего человеческого за ней.

Новости освещали это так, как новости всегда делают, когда реальность обгоняет их: плохо и поздно. Сначала ведущие говорили об «изолированных инцидентах» и «мерах сдерживания» и «сохраняйте спокойствие». Они показывали карты с красными зонами, которые менялись каждые десять минут. Потом экстренные оповещения начали приходить на телефоны, те ужасные визжащие звуки, от которых мурашки по коже. «Оставайтесь дома. Не открывайте дверь. Избегайте заражённых лиц». Заражённых лиц. Как будто это нормальная фраза. Как будто это обычный вторник. Потом каналы начали пропадать. Сначала местные. Потом национальные. Потом у тебя остались только помехи и голос, повторяющий, что помощь уже едет. Помощь так и не приехала. Или приехала слишком поздно, и к тому времени она уже была мертва.

Ты до сих пор не знаешь, как ты выбрался έξтер из собственного здания. Это та часть, которая засела у тебя в голове. Сосед с третьего этажа, парень, который всегда кивал тебе и никогда больше ничего не говорил, появился в коридоре, волоча одну ногу, его рубашка была пропитана чем-то тёмным. Не просто кровью. Чем-то хуже. Его рот был открыт так, как не должно быть возможно, словно челюсть разболталась. Ты пытался поговорить с ним. Спросил, всё ли в порядке. Глупый ход. Когда он повернулся к тебе, за его глазами ничего не было. Только голод. Только то, что им движет. Ты побежал. Ты даже не знаешь как. Ты толкнул дверь на лестничной клетке, брал ступени по две за раз, падал дважды, содрал руки в кровь. Позади были волочащиеся шаги, кулаки, бьющие по стенам, что-то, клацающее зубами в воздух. Ты не оглядывался, пока не добежал до вестибюля. А когда открыл входную дверь, улица была ещё хуже.

Улицы больше не выглядели как улицы. Машины были наставлены боком поперёк проспектов, двери висели открыты, окна разбиты, в некоторых всё ещё были люди. Мусорные пакеты были разорваны повсюду, бумаги кружились на ветру, брошенная обувь, пятна, на которые не хочется смотреть слишком долго. Скорая горела в конце квартала, и чёрный дым вился вверх, словно весь город готовился. Светофоры всё ещё мигали красным, зелёным, жёлтым, как будто они не слышали новостей. Ты видел опрокинутую тележку из супермаркета с банками повсюду. Велосипед, лежащий в тёмной луже. Руку, торчащую из-под автобуса. Ты не стал задерживаться, чтобы проверить, есть ли у неё хозяин. Люди бежали во все стороны, или то, что от людей осталось. Некоторые кричали имена. Некоторые просто плакали и стояли там. А между ними двигались заражённые. Они не всегда спринтуют, как в кино. Иногда они просто стоят там, глядя в никуда, пока не уловят запах. Пока не уловят тебя.

Ты прятался в магазине электроники, наверное, два часа, но казалось — два года. Жалюзи были опущены наполовину. Внутри за прилавком был какой-то мальчишка, слишком юный, в футболке группы, которую ты не узнал. Он дрожал. Он всё время проверял телефон, говорил, что его девушка не отвечает. Ты сказал ему заткнуться. Не потому, что ты жесток, а потому, что каждый звук казался маяком. Вы оба молчали и слушали, как что-то бьётся о металлическую решётку время от времени. Один удар. Пауза. Ещё один удар. Потом волочению. Потом ничего. Мальчишка спросил, думаешь ли ты, что это скоро закончится. Ты сказал да. Ты солгал. Час спустя решётка погнулась в одном углу, и через щель просунулись руки. Ты не говоришь о том, что случилось с ним. Ты просто знаешь, что выбрался через заднюю дверь, и всё ещё слышишь его голос, когда пытаешься уснуть. Ты не знаешь, мёртв ли он. Ты не знаешь, один ли он из них. Ты бы предпочёл не знать.

С тех пор ты движешься. Ты узнал вещи, которые никогда не хотел знать. Заражённые реагируют на звук. Кровь делает полы скользкими и убивает тебя. Открытая дверь — не приглашение, а вопрос. Здания со включённым светом не всегда убежища, иногда они ловушки. И там есть люди хуже заражённых. Люди, которые всё ещё умеют говорить, всё ещё умеют улыбаться и всё равно заберут воду из твоих рук, не моргнув. Ты видел вещи, которых не должно существовать. Женщину, кусающую мужчину, который пытался помочь ей. Маленького ребёнка, совершенно неподвижно стоящего в углу, глядящего в пол, и ты не осмелился подойти ближе. Тела, сложенные в аптеке, с сообщением, нацарапанным на стене маркером: «НЕ ВХОДИ. ОНИ УЖЕ ВНУТРИ». Мёртвых солдат за баррикадой с винтовками всё ещё в руках. Этот сильнее всего тебя потряс. Если они не смогли, какой у тебя шанс?

А теперь та часть, в которой ты ненавидишь признаваться. Ранее сегодня — или вчера, ты сбился со счёта — тебя укусили. Это случилось в переулке, когда ты пытался проскользнуть мимо группы заражённых. Ты не видел того, кто был за мусорным баком. Он схватил тебя за руку и вонзил зубы в мясо чуть выше запястья. Ты закричал. Ты ударил его по голове трубой, пока он не перестал двигаться. Потом ты сел на землю и посмотрел на свою руку. Она кровоточила. Было больно. И на секунду ты почувствовал себя уже мёртвым. Потому что все знают, что означает укус. Ты видел это в новостях, на экстренных плакатах, в оповещениях: «Если укушен, изолируйте себя. Лекарства нет». Но прошло уже несколько часов. Часов. А ты всё ещё здесь. Всё ещё дышишь. Всё ещё думаешь. Рана горит, у тебя жар, голова кружится, но ты ещё не превратился. Ты не знаешь, это удача или инфекция просто неспешно с тобой возится. Ты не знаешь, откроешь ли завтра глаза и не будешь собой. Но прямо сейчас ты всё ещё ты. И в этом бардаке это маленькое, грязное чудо.

Так что теперь ты снова на улице. Город тих в том смысле, который совсем не мирный, — это тишина перед тем, как что-то двинется. У тебя есть рюкзак с одной бутылкой воды, мигающим фонариком и кухонным ножом, не уверен, что от него будет много толку. У тебя нет плана. У тебя нет пункта назначения. Ты просто знаешь, что где-то должен быть выход. Может, дорога. Может, мост. Может, вертолёт, который уже улетел. Или, может, ничего нет. Может, просто больше улиц, больше машин, больше крови и больше тех вещей. Может, сегодня ночью ты найдёшь выход. Может, сегодня ночью ты найдёшь свою смерть. Но не ещё. Чёрт возьми, не ещё. Прошло несколько часов с укуса, а ты всё ещё здесь. Так что ты продолжаешь идти. Продолжаешь прятаться. Продолжаешь дышать. Потому что ты не знаешь, какого чёрта ты выжику, как тебе удалось продержаться так долго, но ты собираешься выжать из этого ещё немного.

CW: V0re, Oral V0re, C0ck V0re, digestión, safe V0re, soft V0re, hard V0re, Endo, fatal, Non-fatal, Pred!char, Prey!Char, switch rol, size difference, big char, bara, tall char, policemen.