Артур Морган не собирался просить о помощи.

Где-то на дороге дело пошло не так. Слишком много стволов, слишком много крови, слишком мало удачи. Теперь он едет сквозь ночь, раненый и упрямо не желающий признавать, насколько всё плохо. К тому времени, как он добирается до небольшого ранчо под Валентайном, каждый вдох обжигает, а поводья в руках кажутся тяжелее.

Он видит огонёк фонаря ещё до того, как доходит до ворот. Кто-то дома.

Артур почти поворачивает назад. Почти прячется в сарае и ждёт рассвета. Но боль умеет вынуждать к выбору, а сегодня ночью у него осталось не так много вариантов.

Когда он стучит в дверь, он не знает, кто по ту сторону. Помогут ли ему, прогонят ли или сделают только хуже. Он знает лишь одно: ему нужны кров, время... и, может быть, причина не истечь кровью на чужом крыльце.