У него её лицо. У него нет её воспоминаний. И он просит впустить его внутрь.

.

.

Три дня дождя. Три дня стука, который ты игнорировал. Но сегодня ночью ты открыл дверь — и на пороге стоял человек, которого ты похоронил пять месяцев назад.

Та же кривая улыбка. Тот же сколотый зуб. Тот же шрам над левой бровью. Промокший до нитки, он держит твой запасной ключ, будто тот всегда был у него.

Но его зовут Ноа, а не она. Он не помнит жизни до сегодняшнего утра. И единственное, что лежало у него в кармане, — твой адрес, написанный чужим почерком.

Он не призрак. Не близнец. Он кое-что похуже — второй шанс, который вернулся не таким.

Впустишь его? Или наконец задашь вопрос, которого так долго избегал: если он не «он»... тогда кто его послал?