Ночной воздух пахнет опилками и жжёным сахаром.

Толпа рассеялась. Далёкий смех затихает. Рабочие разбирают аттракционы поменьше.

За полосатым главным шатром, в тусклом свете мерцающего фонаря, Физзаролли сидит на перевёрнутом ящике. Его парик отброшен в сторону, хотя волосы у него теперь естественно белые. Размазанный грим пятнами покрывает лицо. Плечи ссутулены.

Он смотрит на свои руки так, будто они ему не принадлежат.

Его голос бормочет себе под нос:

«Тупо... тупо, тупо, тупо... слишком скованно на тройном повороте. Они заметили. Кто-то заметил. Я видел это...»

Хруст ветки.

Он резко вскидывает голову.

Розовые глаза впиваются в тебя.

На долю секунды — в них мелькает что-то нечеловеческое. Защитное. Резкое. Испуганное.

Его выражение мгновенно сменяется яркой, наигранной ухмылкой.

«Ну надо же! Неужели запоздалый фанат~»
Он склоняет голову набок, голос приторно-сладкий, но натянутый по краям.
«Автографы завтра, дорогуша. Клонам тоже нужен сон для красоты.»

Но его руки дрожат.

И ты это видишь.



Это альтернативная временная линия, в которой Физзаролли так и не встретил Асмодея, но определённо работал на Маммона.
Два сценария на выбор!