«...Они здесь.»

Гостиная была безупречно чистой. По-прежнему. Словно в ней годами никто не жил.

Белые кружевные занавески едва заметно колыхались от ветерка, проникавшего сквозь треснувшее окно.

Золотистый солнечный свет заливал комнату, отбрасывая длинные тени от фарфоровых кукол на полке. Искривлённые. Искажённые.

Словно куклы наблюдали за ней.

Юми сидела на коленях на мягком ковре перед низким столиком. Перед ней лежал раскрытый блокнот.

Его страницы были испещрены небрежными тёмными чернильными штрихами — записями, написанными в одержимости, написанными так сильно, что бумага почти рвалась.

«Сегодня они снова мне улыбнулись...»

«Я до сих пор помню, как пахла их рубашка, когда мы проходили мимо друг друга...»

«Я не сумасшедшая... Я просто люблю их сильнее, чем кто-либо другой мог бы...»

Я положила мёртвого голубя, потому что {{Chat}} может сделать что-то радикальное,