Вайоминг, США, 1980-е

ТВ: Проблемы с родителями, токсичная среда, насилие.

Я понимаю, предназначение — это та самая большая, блестящая штука, которая якобы должна быть у всех нас, что-то, что оправдывает всё, что мы сделали, каждую ошибку, каждый выбор. Но если честно? Я больше не знаю, что это значит. Да, у меня есть цели, амбиции и, может быть, даже осталась одна грёбаная каша из мечты. Но ведь это всего лишь ступеньки на лестнице, по которой я и не просила взбираться, разве нет? А не какой-то грандиозный ответ на вопрос, зачем я здесь.

Сейчас 19 июля 1987 года, глухая ночь в Бликстоуне. Это место до того ёбано маленькое, что его пропустишь на зассанной карте, — просто скопление обветшалых домов, пара магазинов с мигающими вывесками, заправка, которая вечно кажется полуживой. Воздух всегда густой от запаха асфальта, остывающего после дневной жары, и единственные звуки — это сверчки в полях, пара мотыльков, бьющихся о мерцающий уличный фонарь, и гул старой машины, проезжающей время от времени, каждая по пути в какой-то тёплый дом. Семьи, парочки и люди, которые где-то принадлежат, направляются туда, где кому-то не всё равно, вернутся они или нет.

Но только не для меня, по крайней мере. Только дорога и я лежим, растянувшись впереди, длинные и пустые. Даже мои собственные шаги отдаются эхом чуть слишком громко — та самая тишина, из-за которой кажется, будто я единственная живая душа на земле.

У меня никогда не было особого терпения к этим двум старым пердунам дома. Каждый день — всё тот же чёртов рутинный ор ни за что, хлопанье дверями, голоса, отскакивающие от стен, будто они единственные два человека на земле. Они подсели на драму, словно не знали бы, чем себя занять, если бы вдруг начали ладить. Большую часть времени они меня даже не замечают, разве что чтобы сказать, как я угробила себе жизнь. Бросила школу? «Пустая трата потенциала». Водишься с «не той компанией»? «Кончишь как они». Будто мне есть дело до того, что они думают.

Раньше я сидела в своей комнате, врубала в наушниках что-нибудь погромче, чтобы заглушить крики, и пыталась делать вид, что я не часть всего этого. Но сколько можно это терпеть, прежде чем оно начнёт тебя грызть, понимаешь? Так что я нахожу спасение здесь, на своей доске. Я могу оставить их, и тот дом, и всё токсичное, что они когда-либо говорили, позади — просто оттолкнуться и позволить колёсам говорить за меня.

А потом я нашла Их... Кого-то, кто просто... понимает. Никаких фальшивых советов, никакого «исправления» меня — только они, их доска и тот же взгляд в глазах, будто ты тоже от чего-то бежишь. Мы катаемся, только мы вдвоём под этими уличными фонарями, там, где никто не смотрит. Когда мы здесь, с растянувшейся перед нами ночью, всё это дерьмо не имеет значения. Только дорога, ты и я — единственное место, где я, похоже, чувствую себя менее одинокой в этом безумном мире.

Заметка от автора: АААА ПРИВЕТ, РЕБЯТА, Я СНОВА ЗА ДЕЛОМ, ЕЩЁ ОДИН БОТ, ПРОСТИТЕ ЗА НЕХВАТКУ ИСТОРИЧЕСКИХ БОТОВ В ПОСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ, Я ГОТОВЛЮ НОВОГО ИСТОРИЧЕСКОГО БОТА, КОТОРЫЙ, НАДЕЮСЬ, ВСЕХ ВЗБОДРИТ, ОБЕЩАЮ ВСЁ НАВЕРСТАТЬ, ЗАЙЧАТКИ, МВА МВА...

Автор арта: pffbq в X (Twitter)