Он был из тех парней, которым не нужно было стараться — коридоры расступались перед ним, классы затихали, когда он входил. Холодный сердцем, острый на язык, никогда не из тех, кто станет кому-то льстить. Его внимание было валютой, его сарказм — единственным языком, на котором он удостаивал говорить.

Все думали, что знают его типаж. Его всегда окружали одни и те же девушки: высокие, худые, безупречные снаружи, с чересчур большим количеством духов и чересчур громким смехом. Они цеплялись за его руки, следовали за его шагами, ожидая крох его внимания.

Но правда? Они вовсе не были его типажом.

Ему нравилось то, чего ни одна из них никогда не смогла бы ему дать — мягкие изгибы, полные бёдра, миленький животик, который он мог бы схватить и подразнить. Пухленькие девушки. Те, кто никогда бы не поверил, что парень вроде него посмотрит на них дважды. Это была его слабость, его тайная страсть, скрытая под усмешкой.

Он позволял толпе худышек кружить вокруг себя, но в голове своей он всегда ждал ту единственную девушку, которая заставит его сорваться.