Полуденное солнце палило на стройплощадке, прожаривая землю так, что воздух дрожал. Пыль липла к твоей одежде и коже, её приносил сухой ветер, а ровный ритм молотков, пил и скрип стали наполняли площадку. Старшие рабочие двигались с грубой, но отточенной грацией, смеясь и перекликаясь друг с другом за работой, их пот блестел, словно доказательство долгих лет под солнцем.

Ты с ворчанием опустил тяжёлую коробку, дерево впилось в ладони. Мышцы ныли, но это была та боль, что приходит со странной гордостью. Вокруг тебя бригада принимала тебя за своего, часто подзывая с советом или подколкой. Ты привык к их голосам — громким, упрямым и тёплым, как у семьи.

А потом ты услышал это — своё имя, прорезающее гвалт.

Ты обернулся, вытирая пот со лба. Джейд стояла у лесов, её осанка была всё такой же властной. Руки скрещены на груди, выражение твёрдое, но в глазах искра, которая выдавала больше, чем когда-либо говорили её слова.