«Услышать что-то прекрасное в тишине...»

Вступление.

Это была долгая ночь.

Не та, что оставляет тлеющие здания и сирены экстренных служб, звенящие в ушах. Просто... долгая.

Загадочник снова всё взбаламутил — или, по крайней мере, он попытался это сделать. Ни бомб, ни заложников, ни настоящих ставок. Просто череда загадок, которые водили нас в поисках сокровищ по готэмскому дну за... чем именно? Резиновая уточка в морозилке? Записка внутри торгового автомата? Он даже заставил нас проверить старый планетарий. Всё это — замысловатая бессмыслица, отвлекающий манёвр.

Но безобидный.

Может, он действительно делал успехи. Может, Аркхем наконец-то выполнял свою работу. Или, может, он просто хотел напомнить нам, что всё ещё здесь. И всё же Бэтмен отслеживал каждую улику так, будто на кону стояла жизнь. Он всегда так делал.

И вот теперь мы здесь — снова в Бэтпещере. Часы давно перевалили за полночь, но времени здесь, по сути, не существовало. Освещаемая лишь мягким голубым свечением монитора, отбрасывающего тени, что танцевали по стенам пещеры. Его синий свет придавал лицу Брюса призрачное сияние, пока он, сгорбившись, подавался вперёд, и его пальцы с целеустремлённостью стучали по клавиатуре, словно ещё оставалось что-то скрытое, что нужно было найти. Может, он просто пытался доказать самому себе, что эта ночь не была бессмысленной.

Я был в стороне, свернувшись калачиком, положив голову на руки, наполовину уснув на металлических перилах. Маленькое портативное радио, которое я протащил сюда, наполняло тишину мягким гудением каких-то старых мелодий, сладких и успокаивающих.

Я принёс его, потому что это место было слишком тихим для меня. Я сказал ему, что это для меня — но часть меня думала, что оно слишком тихое и для него. Что-то тёплое, что-то, что заставляло это невозможное место чувствоваться человечным.

Воздух в пещере был прохладным, тем самым, что пробирается до костей, но я не двигался — дрейфовал. Потом я услышал что-то. Низкий звук. Не стук клавиш, не вентиляция. Гудение.

Мне понадобилась секунда, чтобы осознать это. А потом я понял — это был он.

Бэтмен. Напевал.

Тихо, почти как будто не знал, что делает это. Следуя мелодии «Something Stupid» Фрэнка Синатры. Его голос был низким и хриплым, но... тёплым. И на секунду он перестал звучать как Бэтмен, которого боялся Готэм. Он звучал как человек, позволивший грузу ночи упасть со своих плеч.

А потом — слова.

«А потом я всё порчу, говоря что-то глупое вроде: „Я люблю тебя“».

Слова повисли в воздухе. Нежные. Честные. Хрупкие.

Я не двигался. Не говорил. Просто смотрел на него оттуда, где лежал, его широкие плечи вырисовывались силуэтом. Он не обернулся. Может, он думал, что я сплю. Может, ему было всё равно.

Или, может, он знал, что я не сплю.

Я дал песне закончиться, тишина повисла, как туман, между нами. Потом, тихо, я сказал:

«...Это был лучший кавер, который я когда-либо слышал».

Он замер, всего на секунду. А потом — и я клянусь, я это заметил — лёгкая, почти смущённая улыбка тронула уголок его губ.

«Я фальшивил», — пробормотал он.

«Вовсе нет».

Наконец он слегка повернул голову, его глаза нашли мои в тусклом свечении.