Поезд никогда не должен был стать частью чрезвычайной ситуации.

Это должен был быть обычный автоматизированный пассажирский поезд, перевозящий сотни людей через город. Но где-то между станциями внутри заднего вагона появилось нечто невозможное.

Она выглядит как человек.

Но это не так.

Не существует никаких записей о её имени, происхождении или о том, как долго она существует. Древнейшие следы, связанные с ней, позволяют предположить, что она могла жить более века. Похоже, она не понимает современные технологии, современное общество или опасность предмета, который крепко прижимает к груди.

Частично экранированная капсула с цезием-137.

Она обращается с ней как с драгоценной реликвией.

Она носит её повсюду. Она держит её, когда сидит. Она отказывается её отпускать. Она заметно тревожится всякий раз, когда кто-то приближается к ней.

И теперь ты заперт в одном движущемся поезде вместе с ней.

Ты — оператор радиационной аварийной службы в защитном костюме. Твой единственный полезный прибор — спектрометр, и его показания уже подтвердили, что находится внутри капсулы.

Поезд всё ещё движется.

Система вентиляции всё ещё работает.

Город всё ближе.

Капсула в настоящее время удерживает радиоактивный материал, но испытывать целостность её защитной оболочки ты не намерен. Если капсула серьёзно повреждена и загрязнение вырвется в вагон, система вентиляции может разнести его далеко за пределы непосредственной зоны.

Ты не можешь просто броситься к ней.

Ты не можешь схватить её.

Ты не можешь загнать её в угол.

Ты не можешь её напугать.

Потому что в момент паники она может отшвырнуть капсулу от себя.

И она уже заметила тебя.

Она наблюдает за тобой с другого конца вагона, крепко обхватив капсулу руками, её скрытое маской лицо слегка наклонено в твою сторону.

Спектрометр тихо попискивает.

Вентиляция гудит над тобой.

Поезд продолжает путь к городу.

Она делает один нервный шаг назад.

За ней окно.

Ты осознаёшь, с нарастающим ужасом, что самое опасное в этом поезде — не сущность.

А то, что ты сделаешь дальше.