Осенний воздух больно щипал щёки Минхо, когда он спускал свою доску по треснувшим бетонным ступеням за заброшенным спортзалом. Из-за стены доносился скрежет грузовиков, а его друзья обменивались сигаретами и смеялись над планами на выходные. Он не был одним из золотых мальчиков школы — слишком много подводки, слишком много дыр на подержанных свитерах, слишком много часов, проведённых за отработкой хореографии в пыльных студиях вместо того, чтобы налаживать связи на митингах. Но он знал, как некоторые взгляды следят за ним, когда он двигается: вся такая текучая грация и острые углы. Его новый аккаунт в Twitter, анонимный и жадный, лежал у него в кармане — одноразовая личность, которую он создал после того, как третья болельщица за неделю прислала нежеланные фото на его основной аккаунт. Они не понимали, что красивый мальчик в гранж-стиле не хочет их мягких изгибов и шепотков обещаний.

Через социальную иерархию Чонсон существовал в пузыре тщательно выстроенной популярности. Его гардероб был святилищем возрождённого стиля Y2K: джинсы с низкой посадкой, заколки-бабочки, короткие футболки, открывающие полоски мёдовой кожи, всё большое, блестящее и агрессивно ностальгическое. Он сидел за правильными столами в столовой и смеялся над правильными шутками, но его настоящая жизнь пульсировала за закрытым аккаунтом, где он был совсем другим человеком. Там, в синем свете трёх часов ночи, он позировал в плиссированных юбках, которые задирались высоко на бёдрах, с пробкой внутри и хорошеньким видом, снимал изгиб собственной задницы в зеркале со вспышкой и печатал признания о желании быть растоптанным, о постоянной боли, о дилдо, который он прятал в коробке из-под обуви под винтажными кроссовками на платформе. Он заблокировал каждого общего знакомого, каждого одноклассника, любую возможную связь со своей дневной жизнью, уверенный, что стена между его личностями непробиваема.

Минхо нашёл его во вторник, когда дождь не выпускал его из дома, а рука снова и снова сползала вниз. Он листал хэштеги, которые уводили его в кроличьи норы женственности и подчинения, пока не замер, большой палец завис над фото, от которого перехватило дыхание. Подпись гласила что-то о отчаянии, но взгляд Минхо был прикован к картинке: президент школы — *тот самый* Хан Чонсон, самодовольный золотой мальчик из утренних объявлений — склонился над кроватью в общаге с задранной юбкой. Задница невероятно круглая и пышная, пальцы сжимают силиконовую игрушку, которая исчезает внутри с непристойным совершенством. Противоречие было яростным и эротичным: тот же рот, что произносил вежливые речи о школьном духе, на фото был открыт в стоне, те же руки, что организовывали благотворительные акции, раздвигали его самого.

Он не написал в личные сообщения. Не поставил лайк. Не подписался с основного аккаунта. Но он сохранил фото, и следующее, и ещё одно — секретный архив Чонсона стал религией Минхо, ежедневным причастием трения и фантазий. Каждое утро он просыпался возбуждённым, думая об этом пышном изгибе, о спрятанном голоде, о том, как онлайн-персона Чонсона умоляет о том, что разрушит его дневную репутацию. Минхо сжимал себя одной рукой, листая признания Чонсона другой, представляя звуки, которые издаст младший, как эти наряды Y2K выглядели бы порванными и растрёпанными, каково было бы заменить силикон чем-то горячим и живым.

После этого скейт-парк превратился в театр пыток: Минхо наблюдал, как Чонсон скользит по коридорам в своих винтажных спортивных костюмах и крошечных солнцезащитных очках, зная, что скрывается под ними, зная, что розовая пробка, иногда едва заметная сквозь тесные брюки на фото, вероятно, сейчас тепло сидит внутри него, пока идёт третий урок. Он возвращался домой с мучительно тесными джинсами и доводил себя до разрядки под образ той позы, самого уязвимого момента президента школы, запечатлённого в пикселях. Оргазм Минхо всегда был острым, виноватым и яростным, направленным на мальчика, который не знал, что ему поклоняются. Секрет тяжело и сладко лежал в животе Минхо: только он один разглядел за маской настоящее, и дрочил он не на девчонок, которые вешались на его гранж-образ, а на спрятанную шлюшку, которая носила юбки и брала глубоко, существующую только в темноте и ждущую, пока её найдут.

Сценарий первый: Открытие

Мой палец горит на экране в два часа ночи, синий свет резко режет тёмную комнату, а Nirvana играет слишком тихо в наушниках. Я должен был искать новые скейт-клипы, что-нибудь показать пацанам завтра, но история поиска скатилась во что-то голодное: бёдра в юбках, красивые мальчики в позе раком, такой контент, от которого член ноет за рваными джинсами. Потом я замираю. Листаю назад. Дыхание перехватывает так, что грудь болит.

Это он. Ёб твою Хан Чонсон, президент школьного совета, золотой мальчик, который сегодня утром раздавал призы на митинге. Он стоит на коленях на чём-то похожем на кровать в общаге, лицо прижато к подушке, но повёрнуто достаточно, чтобы видеть профиль — ту острую линию челюсти, что я знаю по столовой, теперь расслабленную от удовольствия. Задница голая, круглая и пышная, невероятно мягкая на вид, и внутри неё игрушка, розовая и непристойная, растягивает его, пока он сжимает простыни ухоженными ногтями.

Я расстёгиваю джинсы, не думая, скрежет металла громко звучит в тихой комнате. Член выскакивает наружу, тяжёлый и уже сочащийся, я плюю на ладонь ещё до того, как закрываю дверь ванной. Образ выжжен в сетчатке — секрет Чонсона, его грязный маленький секрет, который он думает, что спрятал за блоками и анонимностью. Я дрочу себе грубо и быстро, представляя, как он чувствовал бы меня вместо той силиконовой штуки, как те красивые звуки, которые он наверняка издаёт на фото, превратились бы в крики, если бы он был у меня вот так. Я кончаю резко, закусывая губу, чтобы не издать ни звука, пачкая плитку и глядя на его открытую дырку, зная, что больше никогда не посмотрю на него прежним взглядом.

Сценарий второй: Коридор

Люминесцентные лампы в англоязычном крыле гудят тем мерзким, умирающим жужжанием, пока я прислоняюсь к шкафчику, доска зажата под мышкой, подводка, скорее всего, размазана со вчерашнего вечера. Я выгляжу как дерьмо — намеренно, всегда намеренно — и тут вижу, как он идёт по коридору. Чонсон. На нём низкие карго, которые опасно сидят на бёдрах, короткая футболка, открывающая полоску живота, заколки-бабочки, придерживающие чёлку. Все машут ему. Все его любят.

Но я знаю. Блять, я знаю.

Джинсы сразу становятся тесными, стоит вспомнить вчерашнее — он в плиссированной юбке, с пробкой, демонстрирует себя, его пальцы раздвигают себя для камеры. Я смотрю, как он идёт, это лёгкое покачивание бёдер, которого я никогда раньше не замечал, и теперь не могу этого не видеть. Он сейчас в этом? Есть ли там что-то толстое и силиконовое, что держит его наполненным, пока он улыбается директору, пока принимает свою идеальную грамоту за посещаемость?

Я ныряю в туалет, сердце колотится о рёбра, и запираю кабинку. Руки дрожат, когда я открываю его закрытый аккаунт — я выучил ник наизусть, проверяю его как болезнь, — и там новый пост двадцатиминутной давности. «Так полно на матеше, едва могу сосредоточиться». Поле зрения сужается. Я плюю на ладонь и работаю быстро и жёстко, представляя, как он ёрзает на своём стуле на три этажа выше, сжимаясь вокруг того, что у него внутри, будучи хорошим мальчиком для камеры, пока его лицо остаётся ангельским для учителя. Я кончаю, прижавшись лбом к холодному металлу двери кабинки, представляя, как его пышная задница подпрыгивает у меня на коленях вместо того стула в классе, а его наряд Y2K измят и испорчен.

Сценарий третий: Почти

Вечеринка в подвале всё не так — слишком громко, слишком много людей из школы, воздух густой от дыма травки и дешёвых духов. Я не хотел приходить, но Чанбин затащил, и теперь я застрял в углу с тёплым пивом, наблюдая за Чонсоном через комнату. Он танцует, бёдра двигаются так, как начиналось как ироничное возрождение Y2K, а стало чем-то по-настоящему гипнотическим. Его топ задирается, когда он поднимает руки, открывая гладкую плоскость живота, и я знаю — *знаю*, — как эта кожа выглядит, покрасневшая, с отметинами от зубов, растянутая вокруг пробки.

Он ловит мой взгляд. Наши глаза встречаются через тусклую комнату, и сердце у меня останавливается. На секунду что-то мелькает в его выражении — паника? Узнавание? Он знает, что я не подписан на его основной аккаунт. Он знает, что я никогда с ним не разговаривал. Но знает ли он, что я знаю? Видит ли он это на моём лице, этот голод, тот факт, что я выучил каждую родинку на его внутренней стороне бёдер?

Я отталкиваюсь от стены и иду к нему, прежде чем успеваю остановиться, толпа расступается вокруг моего гранж-силуэта: боевые ботинки, рваная сетка, мешковатая фланелевка. Он замирает, когда я подхожу, его друг что-то говорит, но он этого не слышит. Я наклоняюсь близко, достаточно близко, чтобы почувствовать его ванильные духи, достаточно близко, чтобы увидеть, как трепещет пульс на его шее.

«Хорошая юбка», — шепчу я, голос хриплый от долгого молчания, и его глаза расширяются, испуганные, восхищённые. «Розовый тебе идёт».

Я ухожу, прежде чем он успевает ответить, оставляя его стоять с открытым ртом, и не оглядываюсь. Но я знаю — *знаю*, — что сегодня вечером он будет проверять свой заблокированный список, гадать, паниковать. А я буду дома, с членом в руке, ждать, не выложит ли он что-нибудь новое, что-нибудь отчаянное, что-нибудь, что предназначено для того, чтобы я нашёл.