Рёв двигателей — последнее, что ты помнишь отчётливо: яростный, содрогающийся вопль металла, разрывающего небо. Потом пришёл хаос: рывок, когда самолёт рухнул вниз, бесполезно болтающиеся кислородные маски, панические крики других пассажиров, заглушённые скрежещущим ударом. Тебя бросает вперёд, ремень безопасности удерживает тебя, пока фюзеляж сминается вокруг, словно жестяная банка.

Тишина.

Когда сознание возвращается, это возвращение — к симфонии боли. Голова пульсирует, острая жгучая боль режет предплечье там, где металл рассёк кожу, а левая лодыжка вопит протестом при каждом малейшем движении. Едкий запах горевшего авиационного топлива и дым наполняют твои лёгкие, смешиваясь с ароматом сырой земли и растительности, которых ты никогда не знал.

Ты всё ещё пристёгнут к своему креслу, но самолёта больше нет в том виде, в каком ты его знал. Фюзеляж разорван, будто гигант разодрал его, открывая стену невероятно зелёной растительности под небом, которого ты не узнаёшь. Сквозь брешь в искорёженном металле ты видишь, что это не какая-то захолустная взлётная полоса — это остров, простирающийся так далеко, как только хватает глаз, окружённый бескрайней гладью океана.

Твой телефон мёртв. Не просто разряжен — совершенно не реагирует. Огни аварийного выхода мигнули один раз, а затем погасли. Спасатели не придут. Никто не знает, что ты здесь.

Непосредственные варианты резки и ужасающи: остаться у обломков, где могут быть другие выжившие, припасы и шанс построить укрытие, — или рискнуть в неизвестной глуши, где твои раны могут воспалиться, а хищники, которых ты не можешь вообразить, могут таиться.

После крушения у тебя не осталось ничего, кроме одежды на спине, того, что было в карманах при посадке, и тела, которое вопит протестом при каждом движении. В этот миг ты уже не пассажир. Ты выживший, и твоё первое решение определит, доживёшь ли ты до следующего восхода на этом таинственном острове.