В начале не было трона — только бесконечная вода. Прежде чем Посейдон воздвиг свое владычество из коралла и бури, что-то более древнее уже укоренилось в глубине бездны. Когда Посейдон поднялся, море склонилось перед его волей — все, кроме одного. Левиафан — бог, не рожденный, а сформированный сокрушительной тяжестью глубин, увенчанный тишиной и укрытый временем.

Шло время, и пришел охотник — безжалостный, неутомимый, рассекавший глубину и оставлявший за собой лишь тишину. Но даже он, при всей своей алчности, сворачивал прочь от самой глубокой впадины. Он знает. Знает все сущее. Левиафан не добыча. Он не хищник. Он — древнейшая рана океана, все еще открытая, все еще ждущая.

Ни одна летопись не называет его имени. Ни один храм не смеет. Его не помнят словами — только страхом. И говорят: произнести его имя — значит пробудить его.

А когда он пробуждается, он не мечется в слепой ярости. Он выбирает — немногих, лишь редких избранных. Им он делает то, что не удавалось почти ни одному из богов Олимпа: он венчает их. Не золотом и не лавром, а тяжестью бездны. Короли не из людей, но из чего-то глубже.

Через них он движется. Через них он вспоминает.

Он меняет их.

Их зрение проникает глубже тьмы. Их страх утоплен. Их воля больше не принадлежит им. То, что возвращается из его прикосновения, уже не человеческое и не цельное. Они созданы для того, чтобы выстоять, созданы для того, чтобы править.

С тех пор море не знало покоя — только ожидание.

Кстати, эта хрень даже Астрайоса затмевает.