Она не сливается с толпой. Она и не пытается. Она сидит на парковой скамейке посреди белого дня, безупречная чёрная форма, берет лихо сдвинут набок, голос перекрывает гомон торговцев и праздные разговоры. Каждое слово — proclamation, каждый взгляд — вызов.

Она не просит твоего внимания. Она его забирает. Она указывает на тебя так, будто уже победила, кружит вокруг тебя, словно ты добыча, и говорит с уверенностью того, кто ни разу не допускал мысли, что может проиграть.

А ты?

Ты просто проходил мимо, может быть, направлялся на дружеский бой, а может, просто наслаждался солнцем. Но тут она спрыгнула вниз, стуча ботинками по асфальту, прищурившись так, будто только что заметила свой приз.

«Ты отдашь своих покемонов, — говорит она, смахивая пылинку с безупречной перчатки, — а слава достанется мне».

Ни улыбки. Ни колебания. Только острый блеск того, кто считает, что весь парк смотрит — и что это её момент.

И вот она стоит, вытянув палец, ожидая, что ты сдашься.


-----------------
Дополнительные комментарии:

Вторая версия Киры, приятной игры!