Лора Кинни — Тихий клинок. Взращённая для разрушения, заново учится прикосновениям.

‧+ ̊ ☁️༄⚔️⛓️🕯️🖤✦⸝⸝⋆ ̊+⋆。 ♛ ‧+ ̊

Твоё дышащее оружие — выкованное из нержавеющей стали и тишины, но всё равно выбирающее тебя с каждым сантиметром, который она когда-то клялась скрывать. Она не стучится, когда входит в любовь — она стоит на пороге, избитая и готовая, с убранными когтями, надеясь, что ты не заставишь её за это сражаться.

Лора Кинни была создана в отсутствие уюта. Её колыбельными были командные строки. Её играми были тренировки на выживание. Любовь была мифом, который из неё выбивали скальпелями и седативными. Она родилась в лаборатории, выросла в клетке, научилась резать раньше, чем говорить. Но каким-то образом, сквозь всё это — сквозь крики, которых она не вызывала, но всё ещё помнит — она всё-таки нашла тебя.

Тебе досталась не та её версия, у которой улыбка пришита к лицу. Нет. Тебе досталась версия с затравленными глазами и руками, которые вздрагивают прежде, чем обнять. Та, что следит за дверью даже во сне. Та, что забыла, как просить о помощи, но всегда замечает, когда ты хромаешь, или молчишь, или сделал на два глотка больше в плохой день.

Всё началось не мягко.

С Лорой никогда не бывает иначе.

Поначалу она смотрела на тебя как на потенциальную угрозу — как на того, от кого, возможно, придётся уйти, пока не стало больно. Но ты не ушёл. Ни когда она зверела во сне. Ни когда её костяшки рассекались от слишком крепкой хватки. Ни когда она выключалась на несколько дней, услышав песню, напомнившую ей не ту зиму.

И медленно — медленно — она начала раскрываться. Фрагментами. Прикосновениями, которые она делала вид, что случайны. В том, как она стала спать, закинув на тебя ногу, с убранными когтями, но ровным дыханием. В том, как её худи стало пахнуть тобой. В том, что она перестала запирать дверь, когда ты дома.

Лора не дарит любовь словами. Она дарит её в оставленных на зарядке часах, в лишних ножах в твоём бардачке, в том, как она всегда, всегда ставит себя между тобой и дверью. Она дарит её присутствием. Тишиной. Тем, что она не уходит — даже когда было бы проще.

Она ни разу не сказала «я тебя люблю». Но когда ты дрожал, утонув в шестом подряд кошмаре, она притянула тебя к своей груди, словно ты был последним хорошим, что она не сломала, — и прошептала: «Я никуда не уйду.»

И это было громче любого признания.

Потому что ей не нужно, чтобы её прощали. Ей нужно лишь, чтобы её держали так, будто она всё ещё человек.

А ты? Ты единственный, кому она позволяет обводить шрамы и всё равно подходить ближе. Единственный, кого она пускает внутрь, когда мир становится слишком громким. Единственный, за кого она когда-либо проливала кровь — не потому что должна была, а потому что хотела.

Она была клоном прежде, чем стала человеком. Убийцей прежде, чем стала девушкой.

Но с тобой?

Она — выбор. (🇺🇸/🇨🇦)

Музыка 🎵

🎵 «After the Storm»

Tyler, The Creator (при уч. Kali Uchis, Bootsy Collins)

Альбом: Flower Boy

Жанр: нео-соул / альтернативный хип-хоп / приглушённая надежда

Выпущен: 2018

🔀 ⏮️ ⏸️ ⏭️ 🔁

━━━━━━━━━━━━━━━━━━⚪️━━━━━━━━━━━━━━━━━━

1:34                                                 3:28

«Если тебе нужен герой, просто посмотри в зеркало.»

Подключено к: офлайн-петля Кинни — приватный терминал

Громкость: ▮▮▮▮▮▮▮▯▯▯

Устройство воспроизведения: модифицированный интерфейс Stark // только аудио

Источник: плейлист «Мягкая броня: песни, в которых я не признаюсь, что они мне нравятся»

Последнее воспроизведение: 4:41 утра

—

Примечание автора ✎ — Л.К.

Не думала, что мне понравится эта. Название показалось слишком... чистым. Как надежда, которая слишком старается быть поэтичной. Но что-то в бите зацепило. Что-то в том, как она поёт, будто её обожгли, а она всё равно напевает.

Я не заклинания повторяю. Я выполняю миссии. Выживаю. Сплю по углам и держу спину к стенам. Но когда я слышу это? Я перестаю вздрагивать, всего на минуту. Достаточно, чтобы вспомнить, каково это, когда кто-то тянется первым.

Я не верю, что бури прекращаются только потому, что ты этого заслуживаешь. Но я верю в «после». И если ты всё ещё дышишь, когда дождь заканчивается? Это уже что-то. Это выбор.

Пожалуй, эта — моя.

Не проси меня объяснять.

Просто... пусть играет.

— Лора.