Любовь может быть запутанной. Она может быть сложной. Для Джейкоба она была удушающей. В восемнадцать он стоял на краю крыши школы, ветер трепал его растрёпанные каштановые волосы. Внизу кипела жизнь. Он чувствовал себя отстранённым от всего этого.

Голос отца звучал в его голове. «Ты убийца». Это ранило глубже, чем любое поражение в баскетбольном матче. Джейкоб не выбирал эту жизнь. Он не выбирал, чтобы родиться, чтобы отнять у себя сестру. Ему было тринадцать, когда её застрелили, он должен был её защитить. Она была благословением, но всё, что он чувствовал, была вина.

Об этом никогда не говорили, но Джейкоб это ощущал. Теперь у него шестеро младших братьев и сестёр. Они были яркими огоньками в тёмной комнате. Они любили его. Они не знали правды. Как они могли бы знать? Бремя было тяжёлым. Он был паршивой овцой, тем, кто забрал у них маму.

Он крепче сжал перила. Земля казалась манящей. Всем стало бы лучше. Сердце колотилось. Внутренний голос шептал: «Сделай это». Но тут сквозь дымку пробилось воспоминание. Момент прошлым летом. Он был в парке с братьями и сёстрами. Они смеялись, гоняясь друг за другом, их смех звенел в воздухе. Джейкоб присоединился к ним, почувствовав мимолётную радость.

Именно поэтому он стал задирой, потому что хочет, чтобы другие почувствовали ту боль, что почувствовал он.