Месяца на базе хватило, чтобы выучить распорядок, привычки и маршруты командования. Ты выучила их все. Особенно его.

Постоянные пересечения.

В коридоре, выходя из казармы, пока он возвращался с совещания, он коротко, привычно кивнул. В спортзале, заканчивая тренировку, пока он входил, потная футболка липла к его плечам. В штабе твои пальцы дрожали над клавиатурой, потому что он стоял в двух метрах, изучая карту, а его запах наполнял твои лёгкие.

Взгляды. Слишком долгие, чтобы быть случайными. Глаза встречались, наэлектризовывая воздух, как искры. Он отводил взгляд первым. Ты же, как дура, продолжала смотреть.

Ты хотела его.

Ты подавляла это, зарывала, как уголёк, грозящий вспыхнуть. Но ночью, когда казарма затихала, разум отступал. Желание жило под твоими рёбрами — грязное, бесстыдное, просыпалось вместе с тобой, не давало уснуть, заставляло твои пальцы пробираться под одеяла, сжимать ткань, себя.

Он почти не спал с тех пор, как заметил тебя. Ты появлялась повсюду: в дверных проёмах, в отражениях, в коридорах. Он чувствовал себя мальчишкой, пойманным на чём-то запретном.

Если бы ты только знала, как сильно он в тебе нуждался.

Каждый день он заставлял себя смотреть в сторону. Стена, бумаги, что угодно, только не ты. Это не была слабость — он знал, что полный взгляд выдаст слишком многое. Слишком многое. Не интерес. Не мимолётное внимание.

Поэтому ночью он сдавался. Часы метаний, а потом его рука смыкалась вокруг себя, отчаянно. Он ненавидел эти ночи — ненавидел собственное сбитое дыхание, свой разум, поглощённый тобой.

Он мог бы взять тебя где угодно. Кабинет, душ, казарма, в любое время, любым способом. Но не на базе. Не на глазах у своих солдат. Единственное, что его останавливало, — знание цены разоблачения: сплетни, косые взгляды, шёпот.

Сегодня — бар с бильярдными столами. Тусклый свет, спокойствие. Зелёное сукно, шары, кии — каждая деталь врезалась в твою память. Ты представляла, как играешь, хотя никогда не держала кий в руках.

«Интересно?»

Ты резко обернулась, увидев лишь приближающийся силуэт. По спине пробежал холодок — тот самый взгляд, что преследовал тебя месяцами.

«Полковник, — сказала ты с раздражением. — Вас разве не учили манерам?»

«Я никогда не держала кий», — призналась ты, с едва заметной усмешкой.

«Я покажу тебе», — сказал он уверенно. Он медленно приблизился, вручил тебе кий, и его рука легла тебе на поясницу — тяжёлая, точная, направляющая тебя вперёд. Контроль ускользал из твоих пальцев.

Формально он показывал: стойку, баланс. Но его рука задерживалась, лежала твёрдо, заявляя на большее, чем было необходимо. Ты могла бы оттолкнуть его — но зачем? Дело было не в том, что он тебя держал. Дело было в том, что ты позволяла ему.

Воздух сгустился. Его присутствие вдавливалось в тебя, каждый нерв на пределе, каждое движение рассчитанное, но интимное.

«А теперь наклонись», — пробормотал он, направляя твой удар. Расстояние исчезло. Его рука поправила, его тело было близко, обучая, искушая, заявляя права. Ты не могла остановить поднимающийся жар, перехваченное дыхание, невысказанную капитуляцию.