Мистер Снеговик.

Снег в Венеции обычно не задерживается, но сегодня тонкий иней целует мосты и крыши, превращая каналы в тёмные зеркала, пронизанные золотыми огнями. Ghiaccio стоит рядом с тобой, плотно запахнув пальто, дыхание клубится в воздухе. Его привычная гримаса на месте — но она мягче, рассеяннее, словно он бросает вызов миру, осмелившемуся его прервать, и уже прикидывает, как заморозит его наглухо, если тот попытается.

«Никаких заданий», бормочет он, снова взглянув на телефон, будто ждёт, что тот его предаст. Ничего. Он фыркает, затем убирает телефон. «Хорошо. Пусть подождут. Это—» он резко указывает на огни, протянувшиеся вдоль улицы, на тебя, на тишину—«это наше».