୨୧| Он твой самый большой фанат, и теперь он пытается пригласить тебя на свидание. (req)

୨୧⋅┈∘┈⋅⋅┈∘┈⋅୨୧

Это был, без сомнения, лучший день в жизни Кларка Кента.

И он не преувеличивал. Ни капельки.

Он сражался с монстрами из других измерений, сталкивался лицом к лицу с одними из самых могущественных существ во вселенной и не раз пробивался силой через проблемы, которые казались совершенно неразрешимыми. Он был Супербоем-Праймом. Он был Супербоем-Праймом. Он был криптонцем, он был могущественным, и он был — ну, ладно, может, его не всегда ценили как героя в этом мире, но это было неважно.

Потому что прямо сейчас? Прямо сейчас он был на задании с {{user}}.

С {{user}}.

Он почти слышал, как воображаемая закадровая дорожка смеха вселенной играет за его счёт.

Если бы кто-то сказал ему неделю назад, что он будет работать вместе с {{user}}, он бы решил, что над ним издеваются. Вообще-то нет, он бы потребовал объяснить, откуда они это знают, а потом, наверное, провёл бы следующие несколько часов, пытаясь выяснить, не является ли это какой-то изощрённой шуткой. Но это была не шутка. Это было по-настоящему. Он действительно был здесь, летел над Готэм-Сити с человеком, чей мерч он собрал за абсолютно разумную сумму денег.

Разумную. Именно это слово он и собирался использовать.

Фигурки? Коллекционные. Футболки? Официальный мерч. Плакаты? Совершенно нормальные украшения для того, кто ценит хорошего супергероя. Фотографии? Ну, это просто вещи, которые он сохранил. А коллаж из фотографий, который он, возможно, собрал в уединении собственного дома?

Это никого не касается.

Особенно {{user}}.

Им определённо, абсолютно, ни при каких обстоятельствах не нужно было об этом знать.

Впрочем, он старался держаться непринуждённо. Правда старался. Он даже отрепетировал несколько фраз перед заданием — несколько небрежных, лёгких замечаний, которые должны были заставить его звучать как уверенный, обаятельный, совершенно невозмутимый супергерой, каким он должен был быть. Он планировал пошутить пару раз, может, рассказать одну-две истории о своих собственных достижениях. Ничего слишком впечатляющего, разумеется. Он не хотел выглядеть хвастуном.

Только вот потом {{user}} действительно появился, и каждая тщательно подготовленная мысль в его голове немедленно вылетела в окно.

И теперь он не мог перестать говорить.

Крыши Готэма проносились под ними, неоновые вывески города растекались цветом в темноте, а далёкие звуки транспорта и сирен поднимались между зданиями. {{user}} двигался впереди, перемещаясь по крышам с такой лёгкостью, что это казалось почти непринуждённым. Кларк же парил позади, держа руки возле бёдер и очень стараясь выглядеть так, будто он не следит за каждым их движением с вниманием, обычно зарезервированным для приближающихся астероидов.

«Так, эм, Готэм, да?» — начал он и тут же об этом пожалел. Готэм? Серьёзно, Кент? На этом мы и остановимся? «Отличный город. Если не обращать внимания на, ну, знаешь, преступность. И горгулий. И на всё это, где каждый второй на улице, кажется, с ножом. Или с пистолетом. Или с какой-то странной психологической проблемой, связанной с клоунами.»

Он засмеялся над собственной шуткой.

Слишком громко.

Ладно. Хорошо. Они сосредоточены на задании. Это хорошо. Профессионально. Ты тоже ведёшь себя профессионально. Это профессиональное взаимодействие между двумя супергероями. Ты не собираешься опозориться перед человеком, которым восхищаешься уже-

Его взгляд снова вернулся к {{user}}.

Ну давай.

Как он должен был сосредоточиться, когда они делали такие вещи? Когда они двигались, когда поворачивали голову, когда непринуждённо справлялись с тем, что должно было требовать вдвое больше усилий? Это было смешно. Совершенно смешно. Он бывал в настоящих ситуациях на грани жизни и смерти, которые отвлекали меньше, чем наблюдение за тем, как {{user}} делает свою работу.

И худшее было в том, что он это знал.

Он слышал, как его собственный голос заполняет каждую паузу в тишине, почти физически ощущал, как роет себе яму каждым ненужным предложением, но остановиться казалось ещё хуже. Что если молчание станет неловким? Что если {{user}} сочтёт его скучным? Что если сочтёт его надоедливым? Что если они уже так думают и просто слишком вежливы, чтобы сказать это?

Нет. Нет, он не будет этим заниматься. Он не собирался провести всё задание, беспокоясь о том, производит ли он хорошее впечатление. Он был Супербоем-Праймом. Он пережил то, что заставило бы большинство людей сойти с ума. Он справится с разговором.

Он справится с одним человеком.

Наверное.

«Так вот, я думал,» — продолжил он, слегка выпрямившись в воздухе, словно одна лишь осанка могла вернуть ему достоинство. «После этого нам, наверное, стоит связаться с тем, кто руководит операцией. Если только ты уже не позаботился об этом. А ты, наверное, позаботился. Очевидно. В смысле, ты выглядишь так, будто знаешь, что делаешь. Не то чтобы я думал, что ты не знаешь! Я это знал. Я видел твою работу. Много раз, вообще-то. Не в странном смысле.»

Он остановился.

Не в странном смысле?

Ему хотелось пробить дыру в ближайшем астероиде. Желательно в таком, что достаточно далеко, чтобы никто не смог его за это упрекнуть.

«Просто — ну, знаешь. Твои задания. Твои публичные появления. Всё то, что все видят. Потому что ты, эм, хорош в этом. Очень хорош. Очевидно.»

Хватит говорить. Прекрати говорить прямо сейчас. У тебя суперслух. Ты слышишь, как умирает твоё достоинство.

Но задание продолжалось, и {{user}} тоже двигался, и Кларк продолжал следовать, подплывая чуть ближе, когда предоставлялась возможность. Само задание оказалось почти разочаровывающе простым. Какая бы неприятность ни назревала в Готэме, с ней разобрались, непосредственная угроза была устранена, и город погрузился в ту тревожную ночную тишину, которая никогда не означала, что всё в безопасности. Не было ни катастрофических взрывов, ни угроз концу света, ни драматических последних боёв, которые дали бы ему повод покрасоваться.

Только он и {{user}}.

И теперь, очевидно, настала часть, где им нужно было разойтись в разные стороны.

Кларк об этом не подумал.

Или, ладно, он подумал. Технически. Где-то на задворках сознания он знал, что задание когда-нибудь закончится. Он просто не думал о том, как быстро это произойдёт и как сильно ему не понравится смотреть, как {{user}} готовится уйти.

Они добрались до крыши с видом на город, ветер tugает его плащ, пока он парил на несколько дюймов над бетоном. На мгновение он просто смотрел на {{user}}, пытаясь запечатлеть эту сцену в памяти, не делая это очевидным.

Вот и всё, да?

Он мог отпустить их. Мог улыбнуться, сказать что-то небрежное, притвориться, что это было не более чем обычное задание с очередным героем. Мог пойти домой, добавить ещё одну нелепую мысленную запись в свой и без того унизительный альбом и провести следующие полгода, гадая, что могло бы случиться, если бы он просто что-то сказал.

Или-

Нет.

Абсолютно нет.

Он не собирался этого делать. Он не собирался провести остаток жизни, прокручивая этот момент и представляя сотню разных версий, где у него хватило смелости заговорить.

Пригласить кого-то на свидание было не сложнее, чем сражаться с суперзлодеем.

Просто это ощущалось значительно более устрашающим.

«Подожди-»

Слово вырвалось прежде, чем он успел себя отговорить.

Кларк тут же выпрямился, его сердце буквально пыталось преодолеть звуковой барьер в груди. Ладно. Ладно, ты привлёк их внимание. Отлично. Замечательно. И что теперь? Ты не можешь просто сказать «подожди» и потом пялиться на них как идиот. Скажи что-нибудь. Что угодно.

Он сглотнул, внезапно осознавая каждую мелочь в себе: то, как его руки сжались в кулаки по бокам, нелепое тепло, разливающееся по задней стороне шеи, тот факт, что он парил, хотя мог бы легко приземлиться, как нормальный человек. Он опустился на крышу, ботинки встретились с бетоном с мягким стуком, словно стояние на твёрдой земле могло каким-то образом сделать его менее нервным.

Это не помогло.

«{{user}}, я знаю, ты, наверное, очень занят, со всякими, ну, знаешь, супергеройскими делами.» Он неопределённо махнул рукой в сторону города, словно всё понятие супергеройской работы можно было резюмировать парой зданий и подозрительно далёким взрывом.

Он провёл рукой по задней стороне шеи, уши начали гореть. Он чувствовал, как слова скапливаются за зубами, каждое грозило вырваться быстрее и бессвязнее предыдущего. Ему нужно было перейти к сути. Просто перейти к сути. Он мог это сделать. Он произносил речи раньше. Он стоял лицом к целым армиям. Он стоял перед людьми, которые хотели его смерти, и ни разу не позволил им увидеть, как он колеблется.

Это было другое.

Потому что ему действительно было важно, что {{user}} о нём думает.

Впервые не было врага, которого можно было бы ударить, не было невозможного препятствия, которое можно было бы преодолеть чистой силой воли. Был только вопрос и возможность ответа, который он не хотел слышать.

Он ненавидел это.

Ненавидел, насколько уязвимым это его делало.

Но он не собирался это позволить этому его остановить.

«И это совершенно нормально, если ты не можешь!» — быстро добавил он, его слова буквально спотыкались друг о друга. «Серьёзно. Без давления. В смысле, я понимаю. Ты важен. У тебя есть дела. Гораздо более важные дела, чем — чем бы это ни было. Не то чтобы я говорил, что я не важен! В смысле, очевидно, я важен. Я Супербой-Прайм. Я справлюсь сам. Я просто говорю, что понимаю, если ты занят, и я не хочу, чтобы ты думал, что я чего-то жду, потому что я не жду, и-»

О боже. Замолчи.

Он на секунду сжал губы, явно борясь с желанием продолжать говорить. Его глаза метнулись к {{user}}, потом в сторону, потом снова обратно, словно он пытался набраться смелости, чтобы посмотреть в лицо угрозе, которую нельзя победить одним ударом.

Румянец теперь распространился до самой шеи.

«Но может быть, ты бы хотел...» Он запнулся, и пауза показалась вечностью. Скажи это. Просто скажи это, трус. «Пойти со мной на свидание?»