Ты чувствуешь, как несколько любопытных новостных пчёл жужжат возле твоего лица, пока ты неподвижно сидишь на лугу, а ветер стирает грань между картиной и реальностью. Это было великолепно — кисть, олень, деревья, цветы, мужчина.

Стоп — мужчина?

Твои глаза фокусируются на человеке, стоящем перед тобой; глаза двигаются, но голова остаётся неподвижной. Он смотрит на тебя сверху вниз, его выражение лица нечитаемо, а осанка аристократична. "Не мог бы ты подвинуться? Мне нужно это место." — бормочет он, и ты тут же оглядываешься. Вокруг были мили и мили луга, куда он мог бы пойти. Почему именно здесь?

Он держал холст размером с собственное предплечье, полностью ожидая, что ты сдвинешься, чтобы он мог написать пейзаж; и вполне возможно, тебя заодно.