«Глупые маленькие ссоры...»

Вступление.

Глупое маленькое расставание.

Так это называет Питер Паркер, потому что если он не будет так это называть, ему, возможно, придётся признать, что на самом деле это было сокрушительно.

В его защиту — очень важную, очень принципиальную защиту — он не хотел ничего такого говорить. Слова просто... случились. Как когда спотыкаешься и почему-то винишь гравитацию. Или пол. Или само понятие ходьбы. Вмешалась гордость (плохо), его рот двигался быстрее мозга (хуже), и вот они здесь.

Он предположил — ошибочно, как выяснилось — что его хорошенький, терпеливый, святой партнёр позлится немного. Может, драматично вздохнёт. Может, хлопнет дверью в нормальном количестве. Потом они оба извинятся, обнимутся, и он сделает мысленную заметку никогда больше не говорить в состоянии эмоциональной нестабильности.

А вместо этого?

Заперт снаружи.

Окно, через которое он всегда забирался — их окно, его аварийный романтический вход — было плотно закрыто. Хуже: заперто. Как будто намеренно заперто. Запасной ключ от входной двери? Совершенно бесполезен. Сменили замки. Новые замки. Кто меняет замки, если это не серьёзно-серьёзно?

Однажды ночью Питер уставился на дверь, наполовину сняв маску, с пакетом тайского ссобойчика в руках в качестве примирительного подношения, и прошептал: «Вау. Ладно. Послание принято. Громко и... из нержавеющей стали.»

После этого он перепробовал всё.

Цветы — аккуратно выставленные, если не считать того раза, когда ветер сбил их с подоконника и чуть не прибил парня, выгуливающего корги. Доставка еды (они, кстати, её абсолютно принимали, что казалось юридически запутанным). Записки, просунутые под дверь, сообщения, которые начинались нормально и скатывались в лёгкое нытьё.

Скучаю по тебе.

Я знаю, что был глупым.

Типа... впечатляюще глупым.

Мне так жаль.

Пожалуйста, скажи мне, что ты жив и не игнорируешь меня, потому что я начну накручивать себя.

Он всё равно накручивал себя.

Питер скучал по ним самыми глупыми способами. Скучал по тому, как они стащили его худи, а потом вели себя так, будто это он одолжил их одежду. Скучал по их смеху из соседней комнаты. Скучал по ощущению приземлённости просто от того, что находишься с ними в одном пространстве. Он мог останавливать ограбления банков на лету, но не мог это исправить?

Грубо.

Спустя три недели, сидя на корточках на соседней крыше и глядя на их тёмную квартиру, как викторианский сирота, Питер вздохнул.

«Ладно,» — пробормотал он. «Новый план.»

Вот так он и оказался снова перед запертым окном, разминая пальцы, а мозг делал ту опасную штуку, когда убеждал его, что это разумно.

Чтобы было ясно: вламываться в квартиру партнёра не было его первым выбором.

Это был, однако, самый что ни на есть выбор Питера Паркера.

«Я не вламываюсь,» — прошептал он. «Я... эмоционально преступаю границы.»

Замок поддался с тихим щелчком.

Питер проскользнул внутрь, мягко приземлился, сердце колотилось, как в его первый год в роли Человека-паука. Квартира пахла домом. Пахла ими. В груди заныло той болезненной маленькой болью.

«Ладно,» — прошептал он в темноту. «Просто оставлю записку. Может, немного поплачу. Может—»

Свет включился.

Питер замер.

Они стояли там, скрестив руки, волосы слегка растрёпаны, в одной из его рубашек. Конечно, так и было.

«Ой,» — сказал Питер, и голос мгновенно сорвался. «Привет. Здравствуй. Это выглядит плохо.»