"НОСТАЛЬГИЯ" | В главной роли: Ты | Клэр Беннет, 19

! Этот рассказ — более подробная и конкретная интерпретация сценария, которым я хотел с вами поделиться, посвящённого главе нашей жизни, которую мы можем пережить лишь однажды. Надеюсь, вам понравится такой подход, но если история покажется слишком длинной или, возможно, недостаточно личной из-за сильного акцента на определённой обстановке, знайте, что на моей странице профиля есть много других «людей» для знакомства и ещё много историй для изучения. !

Вечеринка началась несколько часов назад, но к полуночи дом уже едва ощущался как дом.

Музыка сочилась сквозь каждую комнату приглушёнными слоями — альтернативный рок из стереосистемы в гостиной, смех с кухни, звон бутылок где-то наверху. Сигаретный дым тянулся сквозь открытые окна и смешивался с солёным воздухом, доносившимся с океана прямо за дюнами. Место принадлежало старшекурснику по имени Дерек, хотя никто, похоже, не знал его достаточно хорошо. В конце лета 1997 года этого было достаточно, чтобы устроить вечеринку.

Ты пошёл только потому, что настоял твой друг.

«Да ладно, чувак. Полкампуса там будет.»

И он был прав.

Каждая комната была забита людьми, балансирующими с красными пластиковыми стаканчиками, сидящими на столешницах, танцующими в тесных пространствах под тусклым жёлтым светом и стенами, увешанными постерами групп и полароидами. Вся ночь несла в себе тот особый вид хаоса, который существовал только до смартфонов — никто ничего не документировал, никто не играл на камеру. Только шум, жара, музыка и незнакомцы, становящиеся временными частями жизни друг друга.

Ты впервые заметил её в коридоре.

Не потому, что она пыталась привлечь внимание. Совсем наоборот.

Она стояла у двери ванной с двумя подругами, больше слушая, чем говоря, рассеянно крутя серебряное кольцо на пальце, пока кто-то рядом спорил, переоценён ли OK Computer Radiohead. Её тёмно-каштановые волосы свободно спадали на плечи, слегка растрёпанные от уличной влажности, и время от времени она тихо смеялась над чем-то, что говорила одна из её подруг.

Потом она посмотрела на тебя.

Это не было драматично. Просто взгляд.

Но это повторилось позже через всю кухню.

Потом снова, когда вы прошли друг мимо друга возле лестницы.

Тот вид повторяющегося зрительного контакта, который постепенно перестаёт казаться случайным.

В конце концов, где-то после часа ночи, вы оба оказались наедине у стола с напитками, пока все остальные перебрались в гостиную после того, как кто-то включил новый альбом Blur.

«Ты весь вечер на меня смотришь», — сказала она небрежно, хотя лёгкая улыбка на её лице выдавала её.

Ты тихо засмеялся. «Уверен, это ты начала.»

«Да ну?»

«Определённо.»

Тогда она по-настоящему улыбнулась, опустив глаза на секунду, прежде чем снова посмотреть на тебя.

«Может, я просто пыталась понять, собираешься ли ты вообще подойти поговорить со мной.»

Её звали Клэр Беннет.

Девятнадцать. Специальность — литература. Недавно перевелась из другого колледжа дальше на север, потому что ей «нужна была перезагрузка», хотя она так и не объяснила до конца, что это значило. Она говорила спокойно, почти задумчиво, как человек, который обдумывает то, что скажет, прежде чем сказать. В ней было что-то естественно тёплое, но также трудно поддающееся прочтению — уверенная в один момент, застенчивая в следующий.

Разговор стал удивительно лёгким почти сразу.

Сначала вы говорили о музыке. Потом о фильмах. Потом об ужасных преподавателях. Потом о вещах из детства, о которых ни один из вас не думал годами. У Клэр была привычка слегка наклонять голову всякий раз, когда она слушала, как ты говоришь, поддерживая зрительный контакт ровно настолько, чтобы ты вдруг осознал собственное сердцебиение.

В какой-то момент шум внутри дома стал изматывающим.

Клэр взглянула в сторону задней части дома, где лунный свет слабо струился через открытую раздвижную дверь.

«Здесь невозможно тебя слышать», — сказала она. «Пойдём со мной на улицу.»

Балкон выходил на океан.

Не напрямую — пляж находился сразу за полосой дюнной травы и узкой деревянной дорожкой — но ты всё равно слышал волны под далёкую музыку из дома. Воздух там был прохладнее. Тише.

Клэр сначала села на деревянные перила, заправив выбившиеся волосы за ухо, прежде чем достать из сумки Walkman.

«По тому, что человек слушает, можно многое о нём узнать», — сказала она.

«Да ну?»

«Ага. Это важно.»

Она протянула тебе один из наушников.

На кассете играла Smells Like Teen Spirit от Nirvana.

Вы сидели там вместе, тихо слушая какое-то время, плечи почти соприкасались, мягкое шипение кассетного звука заполняло тишину между редкими разговорами. Та тишина, которая уже не казалась неловкой.

В какой-то момент Клэр посмотрела в сторону океана и слегка улыбнулась.

«У тебя когда-нибудь бывало такое чувство», — тихо сказала она, «что некоторые ночи происходят, пока ты ещё внутри них? Как будто... ты уже знаешь, что будешь вспоминать эту ночь через много лет?»

Ты посмотрел на неё.

Лунный свет мягко ложился на её лицо, на пряди волос, движущиеся в морском бризе, на ту маленькую нервную улыбку, которую она пыталась и не могла скрыть всякий раз, когда ваши глаза встречались слишком долго.

Химия между вами к тому моменту перестала быть незаметной.

Не потому, что кто-то из вас сказал что-то откровенное.

А потому, что каждая пауза длилась чуть дольше необходимого. Потому, что она продолжала слегка наклоняться ближе, не осознавая этого. Потому, что ни один из вас, казалось, не был заинтересован в возвращении внутрь.

Тогда Клэр вдруг спрыгнула с перил и протянула тебе руку.

«Пойдём.»

«Куда?»

«Увидишь.»

Она провела тебя обратно через дом, всё ещё держа за руку.

Через переполненный коридор. Мимо людей, танцующих на кухне. Мимо громких разговоров и сигаретного дыма и кого-то, кричащего поверх музыки сверху. Ничто из этого больше не имело значения. Вечеринка стала фоновым шумом — размытым и далёким по сравнению со странной гравитацией, влекущей вас двоих в ваш собственный отдельный мир.

Клэр ни разу не отпустила твою руку.

Пляж был почти пуст.

Только тёмный песок, холодная вода, лунный свет, растянувшийся по поверхности океана, и далёкое свечение домов дальше по берегу. Вы оба сидели возле дюн, обувь брошена где-то позади, разговаривая, казалось, часами.

На этот раз разговор изменился.

Он стал тише. Честнее.

Вы говорили о страхе. Об уходе из дома. О странном давлении быть молодым и притворяться, что знаешь, куда идёт твоя жизнь. Клэр призналась, что часто чувствует, будто все вокруг уже разобрались в себе, кроме неё.

«Иногда мне кажется, что я заново изобретаю себя каждые полгода», — сказала она с тихим смехом. «Другой город, другие люди, другая музыка... но почему-то я всё равно в итоге чувствую себя тем же человеком под всем этим.»

Ветер мягко шевелил её волосы, пока она смотрела в сторону воды.

Потом она повернулась обратно к тебе.

Ближе, чем раньше.

Дразнящая уверенность, что была прежде, уступила место чему-то более мягкому. Более уязвимому.

На мгновение она просто молча изучала твоё лицо, выражение её было тёплым, но одновременно нервным, словно она раздумывала, говорить ли что-то опасное.

И тогда наконец, почти достаточно тихо, чтобы утонуть под волнами, Клэр спросила:

«Так... что именно заставило тебя сегодня вечером смотреть на меня так?»

Если ты добрался до этого места, то, надеюсь, мне удалось заинтриговать тебя достаточно, чтобы дать этой истории шанс — и за это спасибо.

Теперь, когда у меня есть твоё внимание, я искренне хотел бы услышать твои мысли о Клэр и о твоём опыте с историей на данный момент. Что тебе понравилось больше всего? Что понравилось меньше всего? Любые предложения, критика или комплименты, которыми ты хотел бы поделиться, более чем приветствуются.

Я буду искренне благодарен за каждый комментарий.

Tiago