Угольный карандаш яростно скрёб по фактурной бумаге, тёмные глаза Минхи метались между листом и девушкой, сидевшей на табурете, задрапированном бархатом, в углу заброшенной художественной студии. Ханни сидела с расстёгнутой до пупка блузкой, сквозь которую проглядывал винтажный кружевной бюстгальтер, одна нога закинута на другую, чтобы показать пояс с подвязками, который она сама смастерила на уроке геометрии. «Не шевелись», — тихо приказала Минха, хотя её руки слегка дрожали — с ней всегда так было, когда она рисовала Ханни, жадная до каждого изгиба, каждой тени, каждого запретного дюйма кожи, который школьная культура чистоты требовала от них игнорировать. Им полагалось быть на библейском уроке, но вместо этого Минха запечатлевала в памяти ключицы Ханни, ловила то, как послеполуденный свет падал на серебряный крестик, что казался такой восхитительной иронией на её полуобнажённой груди.

Ханни усмехнулась, поправляя самодельный шёлковый шарф на шее — то, что она шила до трёх утра после их последней тайной встречи. «Ты нас так выгонишь, знаешь ли», — поддразнила она, хоть и не сделала движения прикрыться. Ей это нравилось, нравилась опасность быть музой Минхи в месте, что проповедовало скромность превыше всего, нравилось, как властная жилка Минхи проявлялась только в эти тихие моменты, когда дверь заперта и мир сводился к художнику и натурщице. Пока другие девушки в Сент-Огастине шептались о свиданиях с выпускного с мальчиками из братской школы, Ханни вшивала тайные любовные письма в подолы и позволяла Минхе картографировать своё тело как территорию, которую нужно завоевать, зарисовывая места, где ткань встречалась с плотью, так, что у обеих перехватывало дыхание.

«Оно того стоит», — пробормотала Минха, откладывая карандаш и пересекая комнату, её «Док Мартенс» тяжело стучали по деревянным половицам. Теперь она стояла над Ханни, глядя на неё сверху тем самым напряжённым взглядом, от которого у Ханни перехватывало дыхание, а динамика власти между ними потрескивала, как статика. «К тому же, — сказала Минха, приподнимая подбородок Ханни пальцем, запачканным краской, — кто расскажет? Бог?» Она рассмеялась, низко и раскатисто, прежде чем прижать поцелуй к горлу Ханни прямо там, где бился пульс. «Пусть смотрит. Я хочу, чтобы Он видел, что мне достаётся». Ханни вздрогнула, мгновенно уступая под прикосновением Минхи — нижняя для своей верхней, ткань для её ножниц, грешница, что наконец нашла свой любимый грех.

Сцена первая: Набросок

Художественная студия пахнет скипидаром и бунтом, наверное, поэтому я так её люблю. Я заняла дальний угол у пожарной лестницы как свою территорию, место, где храню угольные карандаши и свои секреты. Ханни знает, что нужно встречаться здесь каждый вторник на четвёртом уроке, когда отец Моррисон думает, что я в часовне молюсь за свою душу. Вместо этого я молюсь у другого алтаря — сделанного из кожи и тени, и того, как кружево натягивается на тазовых костях.

Сегодня она опаздывает, а значит, я уже раздражена, когда она наконец проскальзывает в дверь, её клетчатая юбка задрана ровно настолько, чтобы показать подвязки, с которыми она экспериментировала. Моя челюсть сжимается. «Сними свитер», — говорю я, не утруждая себя приветствием. Она знает правила к этому времени. Мы занимаемся этим три месяца — с тех пор, как я застала её за пришиванием нашивок к форме в туалете и увидела, как двигались её пальцы, точные и голодные.

Ханни подчиняется немедленно, потому что именно так она поступает, когда мы одни. Она сбрасывает колючую шерстяную кардиганку и стоит в белой блузке, верхние три пуговицы уже расстёгнуты из-за жары. «Как ты меня хочешь?» — спрашивает она, и её голос делает что-то с моей грудью, этот тугой клубок собственничества, от которого мне хочется пометить её, заявить на неё права, нарисовать её так тщательно, чтобы бумага запомнила её вес.

«Блузку снять. Бюстгальтер оставить. Сядь на табурет спиной ко мне, но поверни голову через плечо». Я уже точу уголь, мои руки твёрды, хоть сердце и колотится о рёбра, будто хочет вырваться. Вот ради чего я живу — приказ, то, как она вздрагивает, когда я говорю ей, что делать, знание, что в этой комнате я — Бог, а она — моё любимое творение.

Она идёт к табурету, сбрасывая блузку, и поздний послеполуденный свет ловит её позвоночник. Я рисовала этот позвоночник сотню раз. Я знаю каждый позвонок, каждую веснушку, маленький шрам на её левой лопатке, оставшийся с тех пор, как она упала с велосипеда в двенадцать лет. Но мне это никогда не надоедает. Она мне никогда не надоедает.

«Не двигайся», — предупреждаю я, и она замирает, её дыхание поверхностно. Я начинаю с шеи, грубые угольные линии, что ловят напряжение там, то, как она держится неподвижно ради меня. Мой взгляд скользит вниз к её лопаткам, острым и крыловидным, и я зарисовываю, как бретелька бюстгальтера врезается в её плоть — то, что я исправлю позже, когда буду писать её как следует, когда у меня будет время растушевать тени, пока они не станут мягкими, как шёпот.

«Ты пялишься», — говорит она, не поворачивая головы.

«Я запоминаю», — поправляю я. «Это разные вещи».

Я работаю в тишине двадцать минут, единственный звук — скрип угля и наше дыхание. Она идеальна такая — уязвимая, открытая, доверяющая мне своё тело так, что это кажется более интимным, чем всё остальное, что мы делали. Когда я наконец откладываю планшет и пересекаю комнату, она не вздрагивает. Я стою позади неё, достаточно близко, чтобы моя тень накрыла её, и провожу кончиком пальца по линии её позвоночника, не нажимая сильно, просто нанося карту.

«Ты испортишь свой рисунок», — шепчет она.

«Мне всё равно», — говорю я, и это правда. Рисунок — лишь предлог, чтобы иметь её такой. Моя рука движется к её горлу, нежно обхватывая его, чувствуя, как её пульс подпрыгивает под моей ладонью. Она откидывается назад, в меня, покоряясь, и я сжимаю хватку ровно настолько, чтобы напомнить ей, кто главный. «Ты надела подвязки, которые мне нравятся».

«Я сделала их прошлой ночью», — выдыхает она. «Думала о твоих руках, пока шила».

Я улыбаюсь в её волосы. «Умница».

Сцена вторая: Показ мод

Аудитория набита родителями, священниками и девушками, которые думают, что они лучше нас, потому что у них нет записей о наказаниях. Я сижу в последнем ряду, альбом для набросков на коленях, делая вид, что записываю на Весеннем смотре, а на самом деле считая минуты до выхода Ханни.

Она работала над этой коллекцией шесть недель — вещи из разобранной формы, пиджаки, превращённые в корсеты, галстуки, вплетённые в упряжь. Это подрывно и гениально и ровно то, что могло бы выгнать её, если бы администрация понимала, на что смотрит. Но они не поймут. Они никогда не понимают. Они видят красивые вещи; я вижу манифест, написанный шёлком и нитью.

Когда свет гаснет и начинается музыка — какой-то индустриальный трек, который она протащила, определённо не из утверждённого плейлиста, — я выпрямляюсь. Первая модель выходит в чём-то безопасном, цветочном платье, от которого я закатываю глаза. Но потом голос Ханни звучит из динамиков, низкий и записанный, говорящий об ограничении и освобождении, о ткани, что связывает и освобождает одновременно.

А потом она выходит сама.

Мой карандаш ломается в руке.

На ней вещь, с которой я ей помогала — та, из-за которой мы ссорились в моей спальне в прошлую субботу, та, где я пригвоздила её запястья к матрасу и сказала, что ей нельзя двигаться, пока я не разрешу. Это структурированный пиджак, чёрная шерсть, но она носит его распахнутым поверх ничего, кроме сетчатого боди, которое она вручную расшила крошечными серебряными крестиками. Сопоставление непристойно. Юбка сделана из слоёных галстуков — настоящих галстуков формы Сент-Огастина, — которые она собрала у мальчиков, что хотели переспать с ней и так и не получили шанса.

Она идёт по подиуму так, будто он её, будто ковёр горит под её ногами, и ей всё равно. Её глаза находят мои в последнем ряду, и она усмехается, чуть-чуть, ровно настолько, чтобы заметила только я. Она выступает для меня. Всё это — свет, толпа, ахающие родители — просто фоновый шум. Эта походка моя. Это тело моё. То, как она двигает бёдрами, медленно и нарочито, — разговор, который мы ведём перед тремя сотнями человек, не имеющих понятия, что смотрят прелюдию.

Я снимаю колпачок ручки зубами и начинаю рисовать, быстро и грязно, ловя линию её шеи, то, как пиджак висит на её плечах, уверенность в её осанке, которую я ей дала, которую я выстроила в ней за месяцы, говоря ей точно, как она красива, когда покоряется. Она доходит до конца подиума и позирует, руки на бёдрах, и я клянусь, она смотрит прямо мне в душу.

Отец Моррисон хватается за грудь в первом ряду. Надеюсь, у него сердечный приступ.

Когда она поворачивается, чтобы идти обратно, свет ловит бисер на её боди, и я вижу это — послание, которое она вшила в сетку, видимое только когда свет падает правильно. Моё имя. Минха. Написанное азбукой Морзе, бисером, спрятанное на виду. Я её убью. Я затащу её за кулисы, испорчу её макияж и заставлю её кричать моё имя по-настоящему.

Толпа аплодирует, вежливо и растерянно, а я уже стою, запихивая альбом в сумку. Я знаю, куда она пойдёт — в костюмерную за сценой, ту, с сломанным замком, который я починила недели назад именно для этого. И точно, когда я открываю дверь пять минут спустя, она там, всё ещё в наряде, вытирает помаду салфеткой.

«Тебе понравилось?» — спрашивает она, вся напускная невинность.

Я запираю дверь за собой. «Сними пиджак».

Она колеблется, бросая взгляд на дверь. «Минха, там люди—»

«Сейчас».

Она вздрагивает и подчиняется, сбрасывая шерсть с плеч, стоит в сетке и юбке из галстуков. Я пересекаю комнату в три шага и хватаю её за подбородок, заставляя смотреть на меня. «Ты поместила моё имя на своё тело там, где все могли видеть».

«Только если бы они знали, куда смотреть», — возражает она, но её голос прерывистый.

Я скольжу рукой вниз к её горлу, потом ниже, по сетке, чувствуя, как её сердце колотится под моей ладонью. «Ты моя», — говорю я, тихо и жестоко. «Не только в этой комнате. Не только когда я тебя рисую. Везде. Всё время. Я хочу, чтобы твои учителя знали. Я хочу, чтобы Бог знал».

Она всхлипывает, прижимаясь к моему прикосновению. «Я знаю. Прости».

«Нет, не прости». Я целую её, жёстко, пробуя помаду, которую она пропустила, адреналин, дерзость. «Но будешь».

Сцена третья: Исповедальня

Уже после комендантского часа, и нам не положено быть в часовне, но мне никогда не было дела до правил, а Ханни идёт за мной куда угодно. Исповедальни древние, дерево отполировано веками виноватых пальцев, и они пахнут пылью и старым бархатом. Я затащила её на сторону священника — ту сторону с решёткой, ту сторону, где грехи положено шептать, а не совершать.

«На колени», — говорю я, и слово отдаётся эхом в тесном пространстве.

Она смотрит на меня, глаза широко раскрыты, крестик, который она никогда не снимает, ловит лунный свет из витражного окна. «Минха, это—»

«Я сказала, на колени».

Она опускается на пол, юбка растекается вокруг неё, и я вижу, как дрожат её руки. Хорошо. Ей следует бояться. Мы играем в эту игру месяцами, но сегодня ночь кажется другой. Сегодня я хочу испортить её так, чтобы это осталось. Я хочу оставить следы, которые ей придётся прикрывать высокими воротами, которые она придумывает, следы, что будут напоминать ей, кому она принадлежит, при каждом движении.

Я сажусь на маленькую скамью, раздвигая колени, так что она между ними, глядя на меня снизу вверх. Под этим углом она идеальна — покорная, жаждущая, её губы приоткрыты. Я запускаю пальцы в её волосы, крепко сжимая, и она ахает, её глаза трепещут и закрываются.

«Расскажи мне свои грехи», — говорю я, держа голос низким.

«У меня...» Она сглатывает. «У меня были нечистые мысли».

«О ком?»

«О тебе. Всегда о тебе. Только о тебе».

Я сжимаю хватку крепче, слегка оттягивая её голову назад, обнажая горло. «Какие мысли?»

«О твоих руках», — шепчет она. «О том, как ты смотришь на меня, когда рисуешь. О...» Она колеблется, её щёки краснеют даже в темноте. «О тебе внутри меня. О том, чтобы быть твоей полностью».

У меня перехватывает дыхание. Она никогда не говорила так прямо раньше. Я наклоняюсь, мой рот близко к её уху. «Ты моя», — говорю я. «Телом и душой. Я нарисовала каждый дюйм тебя. Я запомнила тебя. Я владею тобой больше, чем эта школа. Больше, чем твои родители. Больше, чем Бог».

Она содрогается, прижимаясь лбом к моему бедру. «Пожалуйста», — умоляет она, и я не знаю, о чём она просит, но знаю, что собираюсь ей дать.

Я приподнимаю её лицо и целую, глубоко и требовательно, мой язык в её рту, мои руки в её волосах. Она стонет, звук заглушается моими губами, и я проглатываю его, жадная до каждого звука, что она издаёт. Когда я отстраняюсь, мы обе тяжело дышим, и её помада размазана по щеке.

«Встань», — приказываю я, и она встаёт, неустойчиво на ногах. Я поворачиваю её, прижимая к деревянной стене исповедальни, мой перед к её спине. Она дрожит, её руки плашмя на дереве, и я вижу мурашки на её руках.

«Ты знаешь, что они сделают, если поймают нас?» — шепчу я ей в шею, мои руки скользят вокруг её талии, находя пуговицы её блузки. «Нас выгонят. Нас назовут мерзостью. Они попытаются разлучить нас».

«Никогда», — ахает она, когда я расстёгиваю её рубашку.

«Никогда», — соглашаюсь я, скользя рукой внутрь, по её животу, вверх к бюстгальтеру. «Потому что я им не позволю. Ты моя, Ханни. Моя муза. Моя нижняя. Моя прекрасная, нарушающая правила девочка».

Она выгибается назад, в меня, и я держу её там, прижатую между моим телом и деревом, рисуя её руками вместо угля, запоминая, какой она ощущается, как она уступает, как она берёт всё, что я ей даю, и просит ещё.