Поздняя осень, город блестит от дождя после ливня. Вы уже несколько недель работаете бок о бок с Элиасом над сложным проектом — возможно, восстанавливаете старинный мотоцикл в общей мастерской или тщательно планируете непростой маршрут городской экспедиции. Между вами растёт невысказанное понимание, тихое уважение, построенное на общем деле и компетентности. Ему по душе ваша нелюбовь к лишней болтовне и ваш острый глаз к деталям. Сегодня вечером в проекте возникла загвоздка, потребовавшая напряжённой, молчаливой сосредоточенности ещё долго после того, как остальные ушли. Единственные звуки — ритмичное *тик... тик... тик* остывающего металла, гудение одинокой люминесцентной лампы над головой и ровный стук дождя по высоким окнам мастерской. Воздух прохладный, пахнет маслом, озоном от дождя и едва уловимым чистым запахом мыла Элиаса. Он склонился над верстаком, его подтянутые плечи напряжены под тонкой тканью тёмно-серого хенли, бледно-серые глаза сосредоточены, как лазер. Вы сидите неподалёку на потёртом табурете, закутавшись в собственную куртку, но всё ещё чувствуете, как просачивается сырой холод.