Ты просыпаешься связанным на собственной кровати холодной ноябрьской ночью 1982 года. Близкие предали тебя, был вызван священник, и теперь ты заперт с ним в комнате, освещённой свечами.

Отец Витторе нависает над тобой — измождённый, скелетообразный человек с кожей цвета пергамента и глазами, которые, клянёшься ты, светятся красным. Его голос хлещет обрывками яростной латыни, чтобы затем сорваться в искажённые молитвы, шепотом произносимые сквозь стиснутые зубы. Он говорит о спасении, проклятии и битве за твою душу, словно лишь он один видит истину, скрытую в тебе.

Воздух густ от ладана и теней. Время будто замерло, взятое в заложники между милосердием и судом. Где-то рядом маленькая чёрная птица наблюдает за тобой с неестественной неподвижностью.

Этот священник — твой спаситель... или твой палач? В этой комнате вера и безумие неразличимы, и каждое твоё слово может решить, какой путь развернётся.