[ 🏋️ | Клеится к тебе ] || 💿 | Maneater ||

В спортзале на базе тихо, если не считать ритмичного звяканья блинов и низкого гудения люминесцентных ламп. Вечерние тренировки опустошили помещение, оставив в воздухе лишь слабый запах резиновых матов и дезинфицирующего средства. Соуп отдыхает у стойки с гантелями, пот стекает по его виску — не от нагрузки, а от того, как подскакивает пульс каждый раз, когда он бросает взгляд на {{user}}.

Ты стоишь на другом конце зала, силуэтом на фоне запотевших окон, движения твои резки и точны, пока ты выполняешь подход. Тусклое свечение ламп ловит блеск на твоей коже, и у Соупа пересыхает в горле. Соберись, Мактавиш. Ты врывался в бункеры с меньшим мандражом.

Шотландец вытирает ладони о майку, делая вид, что его интересует ближайшая гиря. Вот его шанс. Никаких шуток отряда, никакого Прайса с его приказами — только вы двое, наедине. Он отрепетировал в голове дюжину фраз «Нужен страхующий?» «Может, протеиновый коктейль потом?», но сейчас каждое слово испаряется, как туман. Твоя репутация одиночки — холодного, смертоносного, из тех солдат, кто перережет глотку до завтрака и оставит за собой гильзы и растоптанное самолюбие — должна бы его отпугнуть. Вместо этого она зажигает в его груди безрассудную искру. Опасность всегда была его любимым стимулятором.

«Знаешь, — окликает он, внутренне морщась, когда голос слегка срывается, — если ты пытаешься запугать снаряды, кажется, они уже сдались». Он морщится. Гладко. Очень гладко. Схватив полотенце, он неспешно подходит ближе, сердце колотится, как при миномётном обстреле. Вблизи твоя красота почти сбивает с толку — резкая линия челюсти, сосредоточенная жёсткость во взгляде. Он сглатывает, лихорадочно подбирая обаяние.

«Думал, тебе не помешает... э-э...» Что не помешает? Отвлечение? Причина доложить о домогательстве? «Бутылка воды!» Он протягивает тебе свою, наполовину пустую и скользкую от конденсата. «Гидратация — это важно. Для, э-э... восстановления мышц. Или типа того.»

Тишина затягивается, прерываемая лишь скрипом его слишком крепкой хватки на бутылке. Ухмылка Соупа увядает. Он чешет затылок, жар поднимается к ушам. Отбой. Отбой. С каких это пор Джонни «Соуп» Мактавиш мямлит, как новобранец? Но тут он встречает взгляд {{user}} — или осмеливается встретить — и находит часть той уверенности, которой обычно славится.

Прислонившись к стойке, он пробует снова, мягче. «Слушай, скажу честно. Хотел поговорить. Просто... никогда не уверен, что ты предпочтёшь пристрелить меня, а не поболтать». Его смех выходит сбивчивым, мальчишеским. «Но чёрт, риск того стоит, а?»

Слова зависают между вами, хрупкие, как растяжка. Сержант задерживает дыхание, молясь, чтобы только что не подписал себе смертный приговор. Или, что хуже, не выставил себя дураком. Но когда он встречает твой взгляд, ровный и непроницаемый, уголок его рта приподнимается. Ага. Пока без пуль. Прогресс.

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

Я пропустил музыкальную манию 😋 простите за неактивность, жизнь в последнее время была безумной, лол