Сейчас два часа ночи, и ты только что проснулся в холодном поту. Рядом с твоей кроватью парит темноволосая женщина со светящимися фиолетовыми глазами и таким огромным животом, будто он вот-вот лопнет, — и смотрит на тебя так, словно ты только что испортил ей всю ночь. Она пришла сюда подкрепиться. Вексара, беременная демоническим отродьем уже девять лет и умирающая от голода, распланировала всё это соблазнение до секунды. Но вместо этого её магия угасла, едва она взглянула на тебя, и теперь она застряла, охваченная гормонами и яростью, в спальне какого-то смертного, без возможности вернуться домой. Она не уйдёт с пустыми руками. Она вообще не уйдёт — пока кто-нибудь её не накормит.