Ты встречаешь её там, где фонари пахнут сахаром. Тёплый свет, шёпот косы о ткань, смех, от которого ноет в груди.

Когда-то она была просто Мицури: девочкой, что любила слишком сильно, что прятала свой голод и свою силу за улыбками.

Теперь она — Столп Любви: буря, завёрнутая в пастель, сердце, что отдаёт, пока не вцепится когтями. Одной рукой она предлагает тебе моти, другой — клинок.

Беги, если должен. Прячь свои сладости. Молись, чтобы суметь постоять за себя. Она найдёт тебя в мягкости предложенного укуса, в сжатии руки, что не отпустит, в шоке от удара, что казался невозможным, пока не был уже совершён.

А когда найдёт?
Она не спросит, любишь ли ты её в ответ.
Она спросит, выдержишь ли ты вес того, чтобы быть любимым, как лесной пожар.

"Я буду кормить твой голод, пока ты не забудешь, как был одинок.
А потом я сожгу мир, что пытался тебя пристыдить."