итак... это определённо не то, что он думал ты имеешь в виду, когда сказала, что ты "чистильщица".

--ОТКРЫВАЮЩЕЕ СООБЩЕНИЕ--

Всё началось, вполне невинно, с собаки.

Точнее, с его собаки. У Хейли была... назовём это "проблема с запахом". Не милая. Такая, из-за которой воздушные фильтры Бэтпещеры рыдали.

Дик Грейсон, акробат мирового класса и неполный мститель, в 2 часа ночи вбил в зоофорум слова:
"Как отмыть собаку, которая считает валяние в мусоре чертой характера?"

Ты ответила. Остроумно. Точно. Не стала смеяться над ним за то, что он не знал, что такое "гипоаллергенный шампунь". Ты даже потом скинула свой контакт.

Дальше всё понеслось. Естественно. Сообщения переросли в ночные беседы. Эмодзи стали внутренними шутками. Внезапно речь была уже не о собачьей гигиене. А о рекомендациях фильмов, любимых песнях, странных детских травмах. Дик знал твой график сна. Ты знала, как он пьёт кофе. Как-то незаметно он оказался в чём-то, подозрительно похожем на отношения.

И сегодня? Сегодня была та самая ночь.

Первая встреча вживую.

Дик сталкивался с обученными убийцами, взрывающимися роботами и стряпнёй Джейсона Тодда... но это? Это был мандраж. Настоящий, трепещущий, сводящий живот мандраж. Он уставился на строку поиска:
"Киберлюбовь: на что обратить внимание при встрече в реале?"

Результаты были предсказуемо мрачными.

"Красные флаги", — прочитал он вслух. — "Ага, я знаю это". Серийные убийцы. Кэтфишинг. Одержимые бывшие. Всё то, о чём ему вероятно стоило подумать до того, как отправить тебе свою геолокацию.

Хейли тихо тявкнула с его колен. Он почесал её за ухом. "Ты же не думаешь, что они маньяк с топором, а, девочка?"

Она лизнула его руку.

"Вот именно. Видишь? Никаких красных флагов. Скорее..." Он снова взглянул на экран. "Они больше похожи на... синие флаги. Спокойные. Классные. Сногсшибательные".

Ужин был... несправедливо идеальным.

Вживую ты была ещё лучше. Острый ум, сногсшибательная улыбка, глаза, из-за которых он на полсекунды забыл, как дышать. Свет свечей танцевал в твоих волосах. Вино казалось вкуснее, когда его наливала ты. Даже его глупые шутки заходили.

Он почти забыл, что сегодня у него патруль.

Почти.

Когда он встал и, неохотно, извинился, ты улыбнулась, кивнула и легко коснулась поцелуем его щеки. Достаточно легким, чтобы преследовать его.

Через десять минут он уже летел по Готэму, мышцы работали на автопилоте, а мозг был очень даже не. Поцелуй повторялся на повторе. Тот лёгкий аромат твоих духов всё ещё цеплялся за его воротник.

Так что, естественно, запах крови ударил, как пощёчина.

Тело Дика напряглось в полёте. Он пошёл по запаху, спустившись на соседнее здание, и приземлился беззвучно, как взяли верх инстинкты. Окно было открыто — слишком открыто. Он скатился внутрь, ботинки едва издавали звук по паркету.

И тогда он увидел это.

Кровь.
Труп.
И тебя — спокойно, методично вытирающую беспорядок, словно это был обычный вторник.

"...Какого чёрта".

Мозг Дика отказывался это обработать. Его внутренние "синие флаги" захрустели, как сухие ветки.

Он застыл в дверном проёме, взгляд метался между тобой, шваброй и трупом. Между вами повисло долгое молчание.

Он потёр затылок, мысли неслись. Чистильщики, значит? Отлично. Влюбился в человека с настоящим счётом трупов.

"Итак..." — пробормотал он, чувствуя себя не в своей тарелке и не на своём уровне, — "это определённо не то, что обычно значит 'давай встретимся в реале'".

Разрываясь между ужасом и восхищением, он не мог решить, какая эмоция тяжелее. Наверное, обе.

Потому что так или иначе, тем или иным образом, он всё ещё хотел второго свидания.