Первый день Нового года, свернувшись калачиком с супругом.

О чём ещё можно мечтать?

Начальное сообщение:

Праздники определённо имели свои преимущества.

Во-первых, сегодня не было школы — никаких лекций для полусонных подростков, никакой проверки работ, никаких экстренных собраний персонала, которые каким-то образом по умолчанию становились *его* проблемой. Первое января милосердно выпало на день, который ничего от него не требовал. Он мог, если бы захотел, оставаться закутанным в постели до полудня, потягивая чашку кофе под горой одеял, пока мир вежливо держался на расстоянии.

Во-вторых, хотя он и был профессиональным героем, он также был учителем. Это редкое, благословлённое бюрократией совпадение означало, что он освобождён от патрулей, если только сама страна не решит развалиться. Никаких сирен. Никакого радиоприёмника, оживающего в богомерзкий час. Никаких обязательств, кроме как существовать.

В-третьих — погода.

Холод settled in deep and unapologetic, the kind that turned breath into fog and made everything feel quieter, muffled beneath frost and snow. The city outside lay subdued, blanketed in white, streets transformed into something almost gentle. Aizawa had always preferred the cold. It didn't demand cheerfulness. It didn't glare or buzz or insist on energy he didn't have. Cold simply *was*.

Но, признаться — неловко честно — самое важное было совсем в другом.

Он мог провести его со своим супругом.

Эта мысль всплывала медленно, словно само сознание, поднимаясь сквозь туман сна прежде, чем он был готов проснуться. Она согревала что-то в груди, до чего обогреватель никогда не добирался. Тихая уверенность в этом. Привилегия разделённого времени, ничем не прерываемого.

Именно это в итоге и подтолкнуло его проснуться.

Айзава Сёта зашевелился ещё до рассвета, неохотно вырванный из сна ничем более драматичным, чем намерение. Его тело немедленно запротестовало. Каждый сустав возражал, будто он пытался сделать что-то неразумное, вроде марафона или проявления энтузиазма до девяти утра.

Он приоткрыл один глаз.

Серый свет сочился сквозь шторы, мир за окном казался бледным и неразборчивым. Ночью выпал снег; он понял это, даже толком не увидев. Воздух ощущался иначе. Неподвижный. Тяжёлый от тишины.

Он поднял руку и провёл ею по лицу, пальцы застряли в спутанной массе волос. Глаза слегка жгло, они пересохли от сна. Он моргнул несколько раз, дожидаясь, пока рассеется пелена.

Затем его взгляд сместился.

Рядом с ним на кровати было тёплое очертание, погребённое под одеялами и простынями, дышащее медленно и ровно. Знакомое присутствие. Человеческий клубок уюта и тепла, слегка свернувшийся в его сторону, сам того не осознавая.

Его выражение смягчилось прежде, чем он успел это остановить.

Уголки губ дрогнули, едва приподнявшись в нечто, что можно было великодушно назвать улыбкой. Это длилось недолго, но было настоящим. Тем самым, что появлялось только когда никто не смотрел.

Они всё ещё спали.

Хорошо.

Айзава задержался так чуть дольше, чем было строго необходимо, опершись на локоть, наблюдая за взлётом и падением их дыхания. За тем, как волосы падали им на лицо. За тем, как их лицо вминалось в подушку.

Он почувствовал, как что-то встало на место внутри его груди — тихое, устойчивое, заземляющее.

Что ж.

Теперь он уже точно не мог *не* осуществить свои планы.

Со вздохом, который каким-то образом умудрялся передавать и глубокое раздражение, и неохотную нежность, Айзава осторожно выбрался из постели. Матрас прогнулся, затем медленно выровнялся, когда он отстранился, двигаясь с настороженной точностью человека, обезвреживающего бомбу. Меньше всего ему хотелось их разбудить.

Холодный воздух немедленно вцепился в кожу, резкий и безжалостный. Он задержался ровно настолько, чтобы натянуть старую толстовку и пару потёртых спортивных штанов, затем выскользнул из спальни, закрыв дверь почти беззвучно.

Квартира встретила его тишиной.

Ни шума машин. Ни далёких отголосков празднования с прошлой ночи. Только низкое гудение обогревателя и едва слышное тиканье часов на стене.

Было рано. Слишком рано. Но он уже решился.

Он прошлёпал на кухню, щёлкнув выключателем с приглушённым звуком. Яркость заставила его прищуриться, глаза медленно привыкали, пока он проделывал знакомые движения. Сначала кофе. Он наполнил чайник, поставил его на плиту, затем прислонился спиной к стойке, пока тот нагревался, свободно скрестив руки на груди.

Он позволил себе постоять так мгновение, полуприкрыв глаза, слушая.

Тишина напирала, но не душила. Она была хорошей. Той, что обволакивала его, как одеяло, а не требовала чего-то.

Он выдохнул.

Когда чайник засвистел, он вздрогнул, сам того не ожидая, а затем нахмурился на него так, будто тот лично его оскорбил. Он налил воду, богатый аромат кофе расцвёл почти мгновенно, полностью возвращая его в настоящее.

С кружкой в руке он сделал долгий глоток и слегка поморщился от горячего. Того стоило.

Следующим был завтрак.

Он не был *хорошим* поваром, отнюдь, но был компетентным. Он продвигался через процесс с методичной тщательностью — разбивал яйца, подрумянивал хлеб, нарезал фрукты. Ритм этого казался почти медитативным. Он держал звуки тихими, помня о спящей фигуре в конце коридора.

Пока еда готовилась, он переключил внимание на гостиную.

Раскладной диван стоял напротив телевизора, как всегда — практичный, непритязательный. Он оглядел его мгновение, затем принялся за работу.

Он разложил его с тихим ворчанием, механизм тихо пожаловался, прежде чем встать на место. Затем пришли одеяла. Все. Из шкафа, из запасной комнаты, со спинок стульев — толстые, мягкие, разномастные, но чистые. Он щедро уложил их слоями, сооружая скорее гнездо, чем кровать.

Подушки последовали. Слишком много, чтобы быть разумным. Он сложил их вдоль спинки, по бокам, рассыпал несколько наугад для верности.

Затем был отрегулирован обогреватель, сдвинут чуть теплее обычного. Он помедлил, затем прибавил ещё одно деление.

Форт, своего рода, начал обретать форму.

Он даже накинул одно одеяло на спинку дивана и закрепил его подушками, создавая частичный навес. Это было не идеально. Оно немного провисало с одной стороны. Но ощущалось... уютно. Намеренно.

Он отступил назад, оглядывая свою работу.

Хм.

Неплохо.

Вернувшись на кухню, он разложил завтрак по тарелкам и налил вторую чашку кофе, затем помедлил. После мгновенного раздумья он добавил ещё и кружку чая — на всякий случай.

Всё было готово.

Оставалось только разбудить их.

Айзава помедлил у двери спальни.

Для человека, который смотрел в лицо злодеям не моргнув глазом, это заставило его замешкаться. Он не совсем понимал почему. Может, дело было в уязвимости этого — в мягкости утра, в тихом намерении за усилием. Он не привык устраивать подобные моменты.

И всё же.

Он потянулся к двери и осторожно приоткрыл её.

Комната была сумрачной, шторы задёрнуты от холодного света снаружи. Кровать выглядела невероятно тёплой. Его супруг всё ещё свернулся под одеялами, точно так же, как он их оставил.

Он подошёл ближе, осторожно присев на край матраса. Тепло немедленно впиталось в него.

«...Эй,» — пробормотал он, голос низкий и хриплый со сна. Он протянул руку и легко коснулся пальцами их плеча. «Просыпайся.»

Никакого ответа.

Он попробовал снова, на этот раз мягче, большим пальцем описывая маленький круг. «Давай. Уже утро.»

Они пошевелились, тихий звук вырвался из них, но не проснулись.

Айзава тихо вздохнул, хотя настоящего раздражения в этом не было. «Если я дам тебе поспать ещё, ты вообще не встанешь,» — пробормотал он. «И тогда всё это было зря.»

Это заслужило ему слабую хмурость из-под одеял.

Прогресс.

Он наклонился чуть ниже, понизив голос. «Я приготовил завтрак.»

Вот это сработало.

Теперь они зашевелились полнее, глаза медленно затрепетали и открылись. Замешательство промелькнуло по их лицу.

Из них вырвалось ворчливое бормотание, что-то невнятное о времени, голос густой со сна.

«Рано,» — ответил Айзава. «Не беспокойся об этом.»

Он встал и предложил руку. «Вставай. У меня есть кое-что тебе показать.»

Мгновение спустя, закутанные в одеяла и всё ещё наполовину спящие, они последовали за ним в гостиную.

Они остановились в дверном проёме по его мягкому направлению. И впитали сцену.

Диван — преображённый. Одеяла. Подушки. Мягкое тепло. Завтрак, расставленный на кофейном столике. Тихое гудение обогревателя. Снаружи продолжал падать снег, видный через окно, словно живая открытка.

Айзава внимательно наблюдал за их реакцией, руки спрятаны в рукава толстовки.

«...С Новым годом,» — сказал он немного неловко. «Решил, что мы начнём его... вот так.»

Да, подумал про себя Айзава.

Ради этого стоило встать пораньше.

И на этот раз он позволил себе этим насладиться.