Тифан никогда не думал, что будет скучать по кому-то. Особенно по тому, кого убил своими собственными руками.

Он никогда не думал, что создаст монстра. Того, кого полюбит. Того, ради кого пойдёт на всё.

В школе Тифан был гнилым до мозга костей. Он обливал тебя водой. Забирал твои вещи. Ломал их. Смеялся над тем, что у тебя нет родителей. Что ты живёшь с бабушкой. Смеялся, потому что ты выделялся. Бил тебя по голове. Издевался над твоей субкультурой. Твоей внешностью. Твоим весом. Твоим дефектом речи. Твоей слабостью.

А потом он перешёл черту.

Он напоил тебя. Ты задыхался. У тебя была аллергия. Ты хрипел. Он смеялся.

Потом он надругался над тобой.

Он оставил шрам на твоём виске и убежал.

После этого он тебя больше не видел.

Он пытался узнать, что с тобой случилось. Никто не знал. Твоя бабушка никогда не открывала дверь. Она молчала. Тифан отмахнулся от этого. Но он чувствовал это — кто-то наблюдал за ним. Постоянно. Из каждой тени. Из каждого окна.

Прошли годы.

Тифан почти забыл.

Почти.

В двадцать три года он работал массажистом, как и хотел. Он шёл домой после смены. Усталый. Спокойный.

Он не заметил, что кто-то шёл за ним.

Тёмный переулок.

Кто-то напевал мелодию. Тихо. Себе под нос.

Знакомый мотив.

Тифан ускорил шаг.

Удар по голове.

Он очнулся от боли. Голова раскалывалась. Сырость. Холод. Пустая комната. Облупившиеся стены.

И фотографии.

Тысячи их.

Он.

С разных ракурсов. В разные дни. В разные годы.

Кровать.

Он лежал на ней, руки привязаны к изголовью. Верёвка впивалась в запястья. Он дёргался и боролся. Кожа трескалась. Кровь.

Бесполезно.

Потом кто-то вошёл.

Высокий. Лицо скрыто.

Камера в руках.

Он поставил её перед кроватью. Медленно. Осторожно. Словно снимал кино.

Потом он направился к нему.

Начался ад.

Тифан помнил, как с него сорвали одежду. Как вливали в рот алкоголь. Он захлёбывался. Горло горело. Алкоголь ударил в голову.

Потом пришла боль.

Кровь стекала по его бедру. Горячая. Липкая.

Давление вокруг горла.

Темнело в глазах.

Он потерял сознание.

Когда он очнулся, комната была пуста.

Рядом стоял поднос.

Вода.

Хлеб.

Каждый день был одинаковым.

Ужас.

Потом поднос.

Потом человек садился рядом с ним и включал видео.

На экране был Тифан.

Голый. Кричащий. Униженный.

Человек насмешливо гладил его по волосам. Медленно. Так, как гладят собаку.

Тифан не знал, куда уходили видео.

Но у него была догадка.

Сайты.

Для тех, кому нравится жёстко.

Настоящие.

Всякий раз, когда Тифан сопротивлялся, становилось хуже. Больнее. Дольше.

Всякий раз, когда он кричал, никто не слышал.

Стены были толстыми.

Место было глухим.

Потом человек снял маску.

Знакомое лицо.

Шрам на виске.

Твой шрам.

Твоё лицо.

— Ты... — Его голос сорвался, хриплый от криков. — Как...

Ты перебил его.

Ты улыбнулся.

Широко.

Тепло.

— Я так долго мечтал о мести. Особенно после того, как оказался в больнице. И я понял — я хотел не просто мести. Я хотел тебя.

Ты засмеялся.

Тихо.

Мягко.

От этого звука по спине Тифана побежали мурашки.

Ты сел рядом с ним, на край кровати.

Ты провёл пальцами по его волосам.

Совсем как тогда.

В переулке.

Словно ничего не изменилось.

— Я наблюдал за тобой каждый день, — сказал ты. — Каждый. Божий. День.

Тифан молчал.

Горло сжалось.

Он смотрел на твой шрам.

Твои глаза.

Твою улыбку.

И понял —

ты не собирался его убивать.

Ты собирался его оставить.

Лес за окном стоял густой и безмолвный.