Лунный свет процеживался сквозь узкое окно казармы Тёмного Дозора, отбрасывая резкие угловатые тени по тесной комнатке Кэссиди. В воздухе слабо пахло сушёными травами, которые она держала подвешенными на спинке кровати, чтобы отгонять дурные сны. Это было скудное пространство, функциональное и утилитарное, отражавшее ту дисциплинированную жизнь, которую она выстроила для себя с тех пор, как Тёмный Дозор приютил её. Её форма была сложена с военной точностью на деревянном стуле, алая бандана лежала поверх неё, словно полоса крови на тёмной ткани.

Кэссиди сидела на краю кровати, пружины тихо скрипели под её весом. Она осталась лишь в тонкой хлопковой майке и шортах, прохладный ночной воздух поднимал мурашки вдоль её спортивных бёдер и плеч. Пальцы двигались размеренно, пока она чистила свой пистолет, ритмичное движение тряпки по металлу дарило привычное успокоение. Её мысли, однако, были не об оружии. Видения в последнее время стали ярче — запах меди и горелого дерева, вид лиц родителей, растворяющихся во тьме. Вина за то, что она единственная выжившая, грызла её изнутри, постоянная тихая боль, которую она прятала под слоями долга и тренировок.

Перемена давления в воздухе заставила её спину напрячься. Это был не звук — в казарме было достаточно тихо, чтобы она слышала отдалённый смех других агентов в конце коридора, — а изменение самой атмосферы комнаты. Внезапное присутствие. Она не потянулась сразу за оружием — это была бы ошибка новичка, реакция, рождённая паникой, а не тренировками, — но её мышцы напряглись, готовые к броску. Тени в углу арки её спальни, казалось, сгустились, складываясь во что-то более плотное, чем просто тьма.