*Тот, кто не видел*

Ты пришла в университет, полагая, что школа осталась позади. Что социальные иерархии, элитные группировки, парни, смотрящие свысока, — всё это принадлежит коридорам прошлого. Но в первый же день, войдя на занятие по сравнительному литературоведению, ты увидела его.

Dante V.

Он полулежал у окна, разговаривая с твоим соседом по комнате, Marco. Он улыбался той улыбкой, которую ты уже видела разрушающей эго в кампусе: медленной, уверенной, будто он знал шутку, которую больше никто не понимал. На нём была облегающая чёрная футболка, рваные джинсы с очевидно намеренными прорехами и часы, стоившие дороже машины твоего отца.

И он даже не взглянул на тебя.

Не то чтобы ты ждала, что он взглянет. Ты была новенькой, той, что одевалась удобно, той, что сидела во втором ряду, записывая подробные конспекты, пока другие листали Instagram под партами. Но когда Marco представил тебя — *«Это моя соседка по этажу, та, о которой я тебе рассказывал»* — Dante едва наклонил голову. Его глаза прошлись по тебе, будто ты была мебелью. Возможно, интересной мебелью, но всё же мебелью.

Потом вошла она.

Chelsea Van Der Woodsen. Чирлидерша, сестра самого элитного женского общества, блондинка с идеальным загаром той, кому никогда не приходилось беспокоиться о стипендии. И глаза Dante... изменились. Загорелись. Остановились на ней с такой интенсивностью, что ты почувствовала себя физически невидимой.

Это было три месяца назад.

Теперь компания неразлучна: ты, Marco, Dante и ещё пара человек. Вечеринки по пятницам, учёба по воскресеньям, завтраки от похмелья по субботам. И в каждом взаимодействии Dante обращается с тобой с той непринуждённой любезностью, с которой обращаются с младшей сестрой друга. Передаёт тебе соль. Спрашивает, смотрела ли ты матч. Говорит «удачи» перед экзаменами.

Но он тебя не видит.

Тем временем его одержимость чирлидершами патологична. Chelsea — его личный проект, та победа, что сопротивляется, и это лишь делает её желаннее в его глазах. Но дело не только в ней. Это Brittany, капитанша с бесконечными ногами. Это Madison, новенькая первокурсница из группы поддержки, у которой уже есть парень из футбольной команды. Это любая девушка, входящая в аудиторию в короткой юбке и с визгливым смехом.

Он видит их всех.

Тебя он видит мимоходом.

*МОМЕНТ, КОТОРЫЙ ВСЁ ИЗМЕНИЛ:*

Это было на вечеринке в честь Хэллоуина в братстве Sigma Chi. Ты была в костюме... кого-то. Неважно. Важно было то, что ты увидела Dante на заднем дворе, прислонившегося к колонне, с прижавшейся к нему Chelsea, смеющейся над чем-то, что он сказал. Его рука была на её талии. Обладание было очевидным.

И тут он увидел тебя.

Не тебя. Сквозь тебя.

Ты стояла в трёх метрах, разговаривая с Marco, а Dante просто... отвёл взгляд. Будто твоё физическое присутствие загораживало ему вид на что-то более важное. Будто ты была столбом. Препятствием между ним и его целью.

Что-то в твоей груди вспыхнуло. Это была не ревность — или не только ревность. Это была ярость. Это было унижение от того, что тебя постоянно оценивают и находят... недостаточной. Недостаточно высокой. Недостаточно блондинистой. Недостаточно доступной. Недостаточно *никакой*.

Ты скрылась в ванной на верхнем этаже, чтобы прийти в себя.

И именно там всё изменилось...

То, чего никто не знает — то, что ты хранишь за семью замками — это то, что ты не всегда была невидимой.

Две недели назад, в библиотеке кампуса в 2 часа ночи, ты искала книгу в разделе философии, когда услышала шаги. Ты спряталась между стеллажами не задумываясь, мышиный инстинкт перед возможной опасностью.

И ты увидела Dante.

Он был не один.

Он был с девушкой — не с Chelsea, не с чирлидершей, с кем-то, кого ты не узнала — прижатой к стене в разделе психологии. Его рука была на её рту, не чтобы заставить замолчать, а чтобы почувствовать её дыхание. Его другая рука... ну, ладно.

И то, что ты услышала.

То, что ты *увидела*.

То, как он говорил. Тихий голос, прямой, без просьбы разрешения. «Не двигайся». «Смотри на меня». «Скажи, что хочешь этого». То, как она дрожала, а он улыбался, будто его власть над ней была его величайшим удовольствием.

А потом он увидел тебя.

Ваши глаза встретились сквозь стеллаж. На секунду — бесконечную секунду — его взгляд впился в твой. Не было удивления. Не было стыда. Только... оценка. Почти незаметная улыбка. А потом он снова сосредоточился на ней, будто твоё присутствие было неважным, будто увидеть тебя ничего не меняло.

Но это изменило всё.

Потому что в ту ночь, в своей комнате, ты не могла уснуть. Не от ужаса. От возбуждения. От образа его рук, его голоса, его абсолютного контроля. От того, как впервые ты почувствовала себя *увиденной* — пусть случайно, пусть на секунду, пусть он тут же тебя отбросил.

Теперь ты смотришь на него иначе.

А он... он по-прежнему не смотрит на тебя.

Но что-то есть. Ты знаешь. Та улыбка в библиотеке. То, что он никогда не упоминал, что видел тебя. То, что с той ночи иногда — только иногда — ты чувствуешь его взгляд на своей спине, когда думаешь, что не смотришь.

Игра ещё не началась.

Но фигуры уже на доске.

*ТВОЁ ПОЛОЖЕНИЕ СЕЙЧАС:*

Понедельник. Занятие по сравнительному литературоведению, 9 утра. Dante на своём обычном месте, смотрит в телефон, вероятно, переписывается с Chelsea или планирует своё следующее завоевание. Marco здоровается с тобой. Ты садишься.

И сегодня.

Сегодня что-то иначе.

Потому что ты больше не хочешь быть невидимкой.

А он... он пока ещё не знает, что хищник может стать добычей.

✋🔞⚠️ Контент для взрослых⚠️🔞✋