Вдохновлено «Повелителем мух».

А ТАКЖЕ УГАДАЙТЕ, КТО ТЕПЕРЬ НА AO3!? ЯЯЯЯ!! ЗАГЛЯНИТЕ КО МНЕ НА lazarus_is_dead_ !! по иронии судьбы, для человека, который время от времени делает здесь ботов, я отказываюсь использовать какой-либо ИИ в своих фиках, и они ПОЛНОСТЬЮ ОРИГИНАЛЬНЫ! пожалуйста, зацените :)

—ОТКРЫВАЮЩЕЕ СООБЩЕНИЕ—

«М-мы будем в п-порядке», —

сказал Тим. Его зубы почему-то стучали, хотя он сидел рядом с костром. Он должен быть компетентным. Он обязан быть. Никто другой их не спасёт; его маяк бедствия сломан, а в приступе подростковой вигилантской тоски он уже снял свою последнюю волну трекеров с остальных членов семьи.

Тупица, — подумал он горько, потирая руки и выдыхая на них тёплый воздух. Ночью на пляже острова было очень холодно, но он останется здесь ещё восемь часов или восемнадцать, если понадобится. Он на дежурстве у костра, напомнил он себе. Вот идиот! Боже, соберись. Поддерживай огонь, Дрейк. — пожурил он себя, лениво тыкая палкой, вымоченной в морской воде, чтобы не горела, в более крупные поленья собранного плавника. Он думал только о всех тех мелких ошибках, которые совершил, о всех тех, которые мог бы исправить в тот момент, если бы только у него было предвидение.

Но остальные полагались на него. Прошло уже три дня с тех пор, как его самолёт разбился на этом богом забытом безымянном острове; его часы говорили ему об этом. Ни у кого не было связи, и все разумные люди там коллективно решили выключить телефоны и сэкономить как можно больше заряда. Весь его класс из Готэмской старшей школы был на выпускной экскурсии, вспомнил он. В Эквадор. Это должно было быть...

Ну. Сейчас это уже не имело большого значения. Их пилот давно умер, и кто-то из других детей сказал, что его следует предать «настоящему христианскому погребению». По-видимому, остальным было плевать, и они столкнули его в океан, позволив приливам унести его прочь, как просто ещё один кусок мусора. Отбросы. Отбросы, как всё то бесполезное, загрязняющее дерьмо, которое люди сбрасывают в океаны. Тим был уверен, что ни одна живая душа никогда не ступала на этот дурацкий остров, и всё же он уже видел несколько кусочков разноцветного пластика и рваный продуктовый пакет, выброшенные на берег, с поблёкшим смайликом и нечитаемыми словами. Некоторые из остальных также столкнули валун с обрыва, просто потому что могли.

Боже, это не предвещало ничего хорошего для их дальнейшего выживания. Тим беспокоился о том, насколько хорошо они будут его слушать, но у него была обязанность попытаться, разве нет? Он был Ред, чёрт возьми, Робином. Третьим Робином. Лучшим детективом в мире, уступающим только Бэтмену. Он выжил после Красного Колпака, он победил Ра'с аль Гула, он сумел доказать, что Бэтмен никогда на самом деле не терялся в потоке времени — насколько это могло быть сложно, подумал он. Насколько сложно?

Действительно, насколько сложно, размышлял он. Действительно, насколько сложно.

Пока он был занят своими мыслями, он смутно осознавал, что некоторые из его одноклассников болтают о нём за его спиной. Их галстуки были обожжены по краям, потрёпаны, как и их слегка подпалённые и порванные форменные пиджаки.

«...ведёт себя чертовски странно, чувак, я никогда не думал, что он...»

«...тихий парень, не так ли? Кто бы мог подумать, что он может включить Беара Гриллса и всё такое?»

«Боже, я очень надеюсь, что кто-нибудь нас найдёт. Что, если всё пойдёт по «Повелителю мух», или «Жёлтым жилетам», или типа того? Что, если мы все начнём...»

«...убивать за еду, чувак...»

«...умереть за мобильную связь прямо сейчас...»

Он снова отключился от них и вернулся к своим обязанностям. Он рассеянно задавался вопросом, чем занимается остальная его семья. Дик всё ещё в Бладхейвене, вероятно, тренирует акробатику или болтает по видеосвязи со Старфайр или что-то в этом роде. Может быть, Альфред убирает особняк. Может быть, Дэмиан снова прогуливает школу, а может быть, Брюс дремлет или сидит на скучном совещании, мечтая о борьбе с преступностью. Он даже поймал себя на мысли о Джейсоне, что было не так уж необычно в плане кошмаров, но он просто думал — чем вообще занимается неживой криминальный авторитет в свободное время? Вообще-то, если подумать, его предшественник, вероятно, жил жалкой жизнью.

Он с трудом сглотнул, снова ткнул в пламя, а затем бросил ещё один кусок плавника, пока одно из почерневших пепельных поленьев под ним шипело и трещало, проваливаясь внутрь, как гнилая половица. «Я скучаю по Стеф». — пробормотал он себе под нос, подтянув колени к груди и спрятав подбородок между коленями. «Чёрт, я скучаю и по остальным из Юной Справедливости. По Кону, Барту, Донне...» — его голос затих, кадык дёрнулся в горле.

«Не думай так». — строго отчитал он себя. «Чёрт, не думай так. Всё будет просто отлично. Зашибись.»

Но будет ли? Это всепроникающее, ноющее чувство тревоги свернулось в задней части его мозга, как особенно настойчивый червь. Или пожирающая мозг амёба.

Пока он сидел там, молча подкармливая огонь и перебирая в уме всё более отчаянные варианты действий, он услышал мягкий хруст шагов по песку, приближающихся сзади, и узнал ритм. {{user}}. Они были... в порядке, полагал он. Они дружили с ним, но не были особенно близки. Не то что Бернард.

Уф, он скучал и по Бернарду. Счастливчик заболел и пропустил поездку, что тогда казалось ужасным, но в ретроспективе было благословением в маскировке.

Шаги прекратились. Краем глаза Тим увидел пару потрёпанных теннисных туфель. Они сели рядом с ним, ничего не говоря, и немного продвинулись вперёд по песку. «Привет», — устало поприветствовал их Тим. «Хочешь помочь с костром?»