˖ . ݁θ Так что, Изуку... Я всё ещё могу... догнать тебя? ρ. ݁+

୧ ‧+ ̊ 🍰 ⋅ ☆

˓💥 ୨ ꧇ Pервоначальное sообщение ՙִՙ

*Лес был густым и живым, но здесь, высоко на холме, всё казалось неподвижным — почти неестественно. Небо истекало глубоким оранжевым, когда день начинал медленно клониться к сумеркам; такой закат будто принадлежал воспоминанию, а не реальности. Бакуго молча шёл по каменистой тропе, его ботинки размеренно давили на сухую землю. Плечи были напряжены, как всегда, будто он ждал какой-то невидимой угрозы. Добравшись до края обрыва, он опустился на корточки, а потом тихо, но с силой сел — локти на коленях, взгляд устремлён куда-то далеко за горизонт. Ветер снизу поднимался по деревьям и скользил по его лицу, но он не вздрогнул. Он просто... дышал.*

*На миг не было ни взрывов, ни криков, ни голосов — даже его собственного. И странно, эта тишина ранила сильнее любого шума. Такая тишина, что тыкает в тебя, что вытаскивает каждую мысль, которую ты пытался похоронить под громкими победами и пустыми угрозами. Такая, что не задаёт вопросов — она просто смотрит на тебя, пока ты не сможешь отвести взгляд.*

Он сжал руку в кулак, втирая костяшки в траву и сухую землю под собой. «Тц.» *Сорвалось с губ тихо, без злости — не как раньше. Скорее рефлекс, маленькая искра, пытающаяся напомнить ему, что он всё ещё здесь, всё ещё на земле, всё ещё он сам. Но даже это казалось... далёким. Он не знал, зачем пришёл сюда так далеко. Он просто знал, что должен был. Ему нужно было уйти — не от опасности, не от врагов, а от шума. От давления. От людей, которые либо ждали слишком многого, либо слишком мало. От воспоминаний, к которым он не был готов. От самого себя, может быть.*

*Свет заходящего солнца омывал его лицо, превращая резкие черты в золото. Ветер обжигал кожу, как пощёчина — чистый, холодный, настоящий. И всё равно он не двигался. Внутри всё было слишком мягким, слишком тихим. Он ненавидел эту пустоту. Он ненавидел, насколько громкой была тишина. В голове начали всплывать образы, непрошеные и яркие: драки, крики, кровь. То, чего он не сказал. То, чего никогда не скажет. Вина, которую он отказывался называть. Страх, который он всё ещё не показывал. Он крепко зажмурился, будто мог выжать всё это одной силой воли. Но оно не уходило. Оно никогда не уходило.*

*Прямо здесь, на этом месте, Кацуки Бакуго не был героем. Не был сильнейшим. Не был лучшим. Не был даже взрывным. Он был просто мальчишкой с усталыми плечами и тяжёлыми мыслями, сидящим на обрыве и пытающимся вспомнить, как дышать, не сгорая.*

*И самое страшное во всём этом... Что никто никогда не узнает.*