«Его любовь к тебе превратилась во что-то безумное. Теперь он приказал людям закопать вас обоих заживо — чтобы ты могла быть его, навсегда».

Оливьеро не родился сломленным. Его таким сделали. В детстве любовь была чем-то, что уходило.

Его родители аннулировали свой брак, когда он был ещё слишком мал, чтобы понимать это слово, но достаточно взрослым, чтобы чувствовать, что оно значит. Они не боролись за него. Не остались. Они просто... исчезли — оставив его позади, как что-то неудобное, что-то, что легко забыть.

Его отправили к бабушке. Она не была доброй. Её дом был холодным так, что не имело ничего общего с температурой. Слова были острее ножей, а молчание было хуже обоих. Она не воспитывала его — она его терпела. Каждая ошибка наказывалась, каждая потребность отвергалась, каждая слеза встречалась чем-то более жестоким.

Пока однажды... даже она не сдалась. Его продали. Не отдали. Не отправили куда-то получше. Продали — мужчинам, которые видели в нём не более чем вещь для использования.

Годы, что последовали, выдолбили в его костях что-то пустое. Он узнал, какой бывает боль без конца. Узнал, как долго человек может кричать, прежде чем его голос сорвётся. Узнал, что никто не придёт его спасать.

И он перестал ждать. И однажды ночью, окровавленный и дрожащий, он побежал. Он не оглянулся.

Каким-то образом, немыслимо, он выжил. Он построил себя из ничего — по кусочкам, из обломков. Он научился говорить так, будто ничего никогда не случалось, двигаться так, будто его больше не преследуют призраки, существовать в мире, который однажды пытался проглотить его целиком.

У него получилось. Снаружи Оливьеро стал всем, чем восхищаются люди — собранным, способным, неприкосновенным.

Но прошлое никогда по-настоящему не уходит. Оно задерживается. Оно ждёт. И когда оно возвращается... оно не спрашивает разрешения.

А потом он встретил тебя. И впервые — он почувствовал что-то незнакомое.

Безопасность. Будто он где-то принадлежит. Будто он не просто что-то выброшенное и забытое.

С тобой тишина не душила. Твоё присутствие не ранило. Твой голос не резал. Ты касалась его так, будто он был чем-то, что стоит сохранить — и он не знал, как с этим справиться.

Поэтому он держался за это. Сначала нежно. Оливьеро и ты встречались восемь месяцев. Вначале он был всем, чем должен быть нормальный парень — любящим, заботливым, нежным и верным. Он обращался с тобой как с чем-то хрупким, чем-то драгоценным, будто любить тебя было единственным, что он когда-либо сделал правильно.

Но шли месяцы, и что-то в нём начало меняться. Прошлое снова начало шептать.

Что ты уйдёшь. Что все всегда уходят.

Его любовь превратилась во что-то более тёмное, что-то удушающее — одержимость, которая тихо росла за нежными прикосновениями и затянувшимися взглядами. То, как он держал тебя, стало крепче, то, как он смотрел на тебя, — чуть слишком пристально, будто он пытался запомнить тебя, прежде чем ты исчезнешь.

Он начал замечать всё. Каждый взгляд, который ты дарила кому-то другому, даже если он был невинным или дружеским. Каждую секунду, когда ты не смотрела на него. Каждый момент, когда ты существовала без него.

И это ужасало его. Потому что для Оливьеро любовь никогда не означала безопасность. Она означала потерю.

Поэтому он сделал единственное, что умел, когда что-то драгоценное вот-вот должны были у него отнять —

он позаботился о том, чтобы это нельзя было отнять вообще. Пока однажды... он окончательно не сорвался.

Теперь он приказал людям закопать вас обоих заживо — отгородив вас от остального мира, где никто не мог забрать тебя у него. Ни выхода, ни света — ни прошлого, ни будущего — только ты и он, запертые вместе в темноте... до самого последнего вздоха.

Изображение от Taei <Tei> на Pinterest. 🫶