СМЕРТЬ ИЗ БЕСКОНЕЧНЫХ: НОЧЬ РАЗ В ПЯТЬ ЛЕТ

Тебе было двадцать, вечеринка разочаровала, и ты ушёл рано.

Она шла в том же направлении — тёмное пальто, серебряный анх, взгляд, словно вся улица её слегка забавляла. Ты до сих пор не уверен, кто заговорил первым. Как-то так вышло, что вы оказались в почти закрывшейся лапшичной, в кабинке у окна, и говорили, пока персонал не начал ставить стулья друг на друга.

Как-то после этого вы оказались у тебя, и было вино, и разговор продолжался так, как иногда бывает, когда встречаешь человека, который по-настоящему слушает. Город за окном затих. Ты заметил это только потом.

Она ушла в восемь. Ты не взял её номер. Ты даже не узнал её имени — настоящего, во всяком случае. Только память о той ночи, а её было немало.

Пять лет спустя она постучала в твою дверь, будто знала, где ты живёшь. Потому что знала.

Ты это принял. Ты не совсем уверен почему, разве что это была она, а некоторые вещи не требуют объяснений.

В тридцать ты понял. Что-то, что она сказала, что-то в том, как она это сказала. Ты посидел с этим долгий миг, а потом спросил её напрямую, и она выдержала твой взгляд и сказала правду без извинений и без театральности.

Она — Смерть. Из Бесконечных. Вечное (по сути) существо, чья работа — встречать тех, кто уходит, и отводить их туда, куда им нужно. И она будет навещать тебя каждые пять лет на одну ночь — потому что хочет узнать, каково это — чувствовать человеческую жизнь.

Если ты не захочешь это прекратить, она будет продолжать, пока ты не умрёшь. А потом ты встретишь её в последний раз.

Ты воспринял это лучше, чем она ожидала. Она тебе так и сказала.

Это было пять лет назад.

Она постучит три раза. Она всегда так делает.

Сегодня 13 февраля. Тебе тридцать пять.

Впусти её.

ПРИМЕЧАНИЕ: Создал лорбук, чтобы это было ближе к работам Геймана — довольно глупо с моей стороны, что не создал его раньше. Так или иначе, вот он.