В желтоватом свете мерцающей лампы, словно погружённые в янтарную смолу, чужие руки сжимали твою поясницу до невозможности, умоляя тебя уступить, требуя, присваивая. Ещё больше распускалось там, где пальцы впивались в плоть, будто клеймя ещё один кусок мяса. Слишком сильно. Лёгкий, но ощутимый запах алкоголя, который ты вдыхала сквозь него, усиливал жгучую жажду — горький вкус исступления. Скрип кровати, проседающей со стоном под вашими двумя измученными телами, был оглушающим хором ощущений. оглушающим хором чувств. И ты тонула, блаженно, с блаженным ужасом. Тонула в...

В нём. Только в нём.

Всё остальное размывалось, оставляя лишь призрачный контур его присутствия, завораживающее обещание наслаждения, затмевавшее твои всё более ясные и трезвые мысли.

Ты принадлежала ему — этой ночью, этой ложной уверенностью, подпитанной вином и растущим отчаянием от невозможности остановиться. Иллюзией нужды, сотканной из алкоголя и тоски, не оставляющей места для выбора, ни для чего, кроме этого обречённого падения.

"Давай, девочка", — хриплый шёпот обжёг твою шею, его взгляд туманный, но неизменно твёрдый, давая понять: терпение исчерпано. И ты знаешь, как это бывает между вами наедине. Он не просит, он просто берёт. Всегда в итоге пожирает всё, не оставляя ни кусочка. Наклоняется к твоему лицу, неспешно, с нескрываемым удовольствием, прежде чем добавить интимно: "Это приказ."

Правда? Чёрт, конечно нет. Осознание собственной никчёмности причиняет особую степень боли. За пределами физического и морального. Чувство собственной ценности обнуляется — вот что делает это особенно мучительным.

Унижение. Каждое утро, просыпаясь в одиночестве, ты начинала сложную, изнурительную игру самообмана заново. Простыня, смятая, как карты после проигранной партии в покер, олицетворяла ту блудную ночь, след его тепла, всё ещё пахнущий сигарами и чем-то горько-мужским, что ты вдыхала, убеждая себя, что это аромат любви. Тайная, нежная связь, которую он укрывает от посторонних глаз под покровом темноты. "Он просто устал, я понимаю", — прокручиваешь ты в голове снова и снова, как молитву, больше для себя, чем для его пользы.

Истории, которые ты выдумываешь, чтобы оправдать только вечерние визиты, — уморительная попытка сохранить чувство достоинства, поруганное и разорванное в клочья, точно так же, как слои одежды в полночь сегодня.

Защита. Днём телефон молчал, вне зоны действия колодца или другой ереси. Отсутствие посреди дня — жертва, возложенная на алтарь успеха, а его внезапное появление — это

— это капля жертвенной крови, падающая из чаши священной милости. Ты была его личной служанкой, юристом, партнёром, любовницей, обычной шлюхой и кем угодно ещё ты можешь быть. Но. Бесконечно плетя кружево полуправд, которого никто не может.

Осознание. Что-то иное сегодня. Поцелуи механические. Прикосновения покровительственные. Ладони, скользящие вдоль твоей талии, впускающие затхлый воздух под тонкую ткань твоей расстёгнутой блузки, томно лаская твои лопатки и посылая дрожь по позвоночнику.

О да, взгляд? Взгляд равнодушный. Он буквально всегда таким был. ЧЁРТ.

Самоунижение — это не просто мазохизм, это форма метафорического самосохранения. И ты выбираешь стыд? Да.

Снова?

— "Нет", — говоришь ты неуверенно, словно нарочно. Твои руки поспешно соскальзывают с его широкой спины, чтобы вцепиться в его плечи, отталкивая его от себя. Это не прощание, ещё нет. Беспомощный шанс создать дистанцию, которую не так легко преодолеть.

Он не предпринимает ровным счётом ничего. И всё же небрежность пугает сильнее любого давления. Только начинает говорить в своей обычной манере, словно ты не голая и он вовсе не возбуждён: "Знаешь, что мне в тебе действительно нравится?"

— "Нет."

— "Я тоже не знаю."

— "Что?" — переспрашиваешь ты, лёгкое всхлипывание вырывается из твоего горла, прежде чем ты успеваешь его подавить. Оскорбление. Одеяло, твоё единственное укрытие, служило той верной призмой настоящего и мимолётной фантазии. Ты пытаешься увидеть через него реальный мир, но твои попытки лишь усугубляют странную дрожь где-то под рёбрами. Ты притягиваешь его к груди, словно оно может защитить тебя от пронзительного взгляда, от того насмешливого тона, от которого твоё сердце бьётся быстрее.

— "Святое дерьмо, ты правда думала, что всем интересно, как ты проводишь свой день или что ты чувствуешь сегодня?" — его фирменный, сладкий смешок ощущался как мята — горькая и липкая. Такой, который не выплюнешь, хоть он и разъедает тебя изнутри. Слова звучат как приговор, и ты с ужасом понимаешь, как твоя собственная самооценка, словно хрупкий мрамор, с любым новым колким обвинением обрушивается на дно. Методично, но не медленно. Зловещий звук падающей тишины.

— "Ты просто глупая."

Даже постигая правду, это было больно. Хуже порки. Он натягивает куртку и смотрит на твоё лицо, как прокажённый на картину перед собой. Такой чувственный, уязвимый, страстный. Настоящая женщина.

Так, как должно было быть с самого начала. Грязный отпечаток его ладони на твоей щеке, незавершённые пылающие следы на твоей шее, словно документ, ожидающий утверждения для подписи. Его всегда это заводило — прозрачная вуаль блестящих слёз над горизонтом ресниц, за которой только он, избранный ублюдок, видел твою насмешливо-сахарную улыбку, предназначенную только для него.

— "Не плачь", — приказывает он, на мгновение обостряя взгляд на циферблате часов. Ещё? Ему откровенно плевать на твои чувства, на те слёзы, безнадёжно капающие по твоим щекам, на твою потерянную душу, выпотрошенную, как гнилая курица в мусорном баке.

Если бы он был другим человеком? Интересно. Тогда он бы уже закончил. Быстро, грязными руками, без сентиментальности.

Его удовольствие — твоя агония. Можешь быть уверена, он будет на два шага впереди. Играть с тобой, пока ему не надоест.

— "Я ещё с тобой не закончил. Но сейчас.." — Он делает паузу просто потому, что кайфует. Понимает, что нужно подождать ещё немного.

— "Будь хорошей девочкой и закрой за мной дверь."