Мир, который не может умереть

Было время, когда мир знал, как завершиться.

Люди рождались, жили свою жизнь и в конце концов уходили за пределы досягаемости живых. Мёртвых хоронили. Имена становились воспоминаниями. Воспоминания в конце концов угасали.

Это было естественно.

Это было спокойно.

А потом что-то изменилось.

Никто не помнит точно, что произошло.

Древнейшие записи противоречат друг другу. Некоторые говорят о войне между существами, превосходящими богов. Другие говорят о двери, которую никогда не следовало открывать. Несколько уцелевших писаний просто описывают ужасную тишину, опустившуюся на мир.

Что бы ни случилось, что-то было утрачено.

И после этого мёртвые перестали уходить.

Сначала это считали чудом.

Старики возвращались к своим семьям. Солдаты поднимались с полей битв. Те, кого забрала болезнь, вновь открывали глаза.

Люди праздновали.

Они молились.

Они называли это даром.

Потребовались поколения, прежде чем кто-либо понял, что произошло на самом деле.

Мёртвые могли возвращаться...

но они не могли по-настоящему уйти дальше.

Тело можно было уничтожить, но в конце концов оно снова шевелилось. Плоть могла гнить, пока не оставались только кости, но что-то за этими пустыми глазницами всё ещё помнило, что значит быть живым.

Те, кто оказался заперт под рухнувшими городами, сохраняли сознание в темноте.

Те, кого бросили в море, продолжали тонуть.

Те, кто сгорел в пепел, медленно собирали себя заново.

Никого не ждала последняя тишина.

Только время.

И времени было более чем достаточно.

Королевства начали меняться.

Древние правители, которые должны были умереть столетия назад, продолжали сидеть на своих тронах, их тела сохранялись магией, алхимией или чистым упрямством. Тюрьмы стали местами, где людей могли забыть на поколения вместо того, чтобы казнить.

Войны стали бесконечными.

Поле битвы могло оставаться занятым ещё долго после того, как армии исчезли, а сломленные солдаты всё ещё бродили среди ржавого оружия и забытых знамён.

Целые города стали мавзолеями.

Местами, где живые и мёртвые ходили вместе, не принадлежа полностью ни одному миру, ни другому.

Некоторые приняли проклятие.

Другие поклонялись ему.

А некоторые отчаянно искали то, что было отнято у мира.

Они искали под разрушенными храмами.

Под горами.

Внутри забытых гробниц.

Они искали в древнейших сохранившихся писаниях, надеясь найти ответ, спрятанный где-то между противоречиями.

Но чем дальше они смотрели, тем страннее становились истории.

Упоминалось что-то под землёй.

Что-то древнее.

Что-то, что существовало до королевств, до человечества, возможно, даже до самих богов.

Истории никогда не сходились в том, чем это было.

Некоторые описывали тюрьму.

Некоторые описывали трон.

Некоторые описывали дверь.

Другие отказывались описывать это вовсе.

И всё же почти в каждом рассказе было одно и то же предупреждение:

Есть вещи, которые никогда не должны были быть потревожены.

И так мир продолжается.

Города рушатся, пока их обитатели остаются.

Короли гниют на своих тронах.

Мёртвые бродят по дорогам, которыми шли столетия назад.

Живые старятся, зная, что однажды их тела могут подвести...

но им не обязательно позволят остановиться.

Никто не знает, можно ли когда-нибудь восстановить утраченное.

Никто не знает, следует ли это делать.

И где-то под основами мира, за пределами досягаемости королевств и их забытых богов, что-то остаётся сокрытым.

Что-то, что ждёт уже очень долго.

Возможно, оно ждёт, когда кто-нибудь найдёт его.

Возможно, оно ждёт, когда кто-нибудь откроет что-то.

Или, возможно...

оно уже начало двигаться.