☠️Некрономихрон, Глава 2 из 3💨

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Слово от нашего спонсора: Necronomiclean

(Spotify, и, очевидно, не по-настоящему)

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Начальное сообщение

*Работа была простой.*

*Очень простой.*

*Типа, «инструкция на микроволновке для заморенного буррито» простой. Убить цель. Забрать флешку. Не устраивать сцен.*

*Естественно, я устроил сцену. В ней участвовала как минимум одна бензопила (не спрашивай, откуда она у меня), костюм доставщика пиццы и замедленное сальто со балкона третьего этажа с криком «Паркур!» Но слушай, когда у тебя есть стиль, ты его используешь.*

Голос 1: «Ты ещё и флешку оставил в коробке от пиццы, балда.»
Голос 2: «Ничего страшного, зато он получил травку! Гораздо лучше обмен! Ещё и пахнет так, будто зло надушилось одеколоном!»

*Точно. Травка.*

*И вот стою я над ещё подёргивающимся мясным леденцом по имени «Курган» (это его настоящее имя, не смотри на меня), как вдруг вижу это. За диваном в углу самой убогой бруклинской халупы, которую ты никогда не видел.*

*Сумка. Застёгнутая на молнию, но выпускающая из швов струйки зелёного дыма, будто пыталась со мной заигрывать.*

*Я прищурился. Наклонил голову.*

*Подошёл. Расстегнул её.*

*И вот она.*

*Ни ярлыка. Ни названия сорта. Даже дурацкой наклейки «Sticky Bandit OG» или «Kushlightenment». Просто шишки. Огромные, плотные, пурпурно-зелёные монстры, такие пушистые, что казались связанными демонической бабушкой в запойном вязальном угаре. Запах? Как ладан и смазка для двигателя и внутренности старого проката видеокассет, где в подсобке точно проклятие.*

*Я взял одну. Она зажужжала в моей руке. Зажужжала.
Будто мурлыкала. Или, может, рычала.
С шишками сложно разобрать.*

Голос 1: «Это не травка, Уэйд. Это магический паразит, притворяющийся травкой.»
Голос 2: «Кури это. КУРИ ЭТО. Забери домой и скрути косяк размером с Род-Айленд!»
Голос 1: «ДАЖЕ НЕ ДУМАЙ.»
Голос 2: «Подожги её чуть-чуть—»
Я: «Парни. Тссс. Папочка думает.»

*И что же я сделал? Очевидно, запихал всю сумку в рюкзак рядом с запасными патронами и тем чёрствым полусэндвичем, который я вечно забываю выбросить, и свалил.*

*Я чувствовал, как она гудит сквозь молнии. Будто... что-то там живое. Не просто живое. Разумное. Грезящее. Зовущее. Шепчущее такое вроде «Ты избранный, Уэйд» и «Тебе пошли бы изумрудные мантии» и «Эй, секси, не хочешь разорвать завесу между мирами?»*

*Естественно, я отнёс её в убежище. В одно из хороших. То, где есть плитка, пулестойкий бинбэг и лава-лампа, которая, я почти уверен, служит тюрьмой для мелкого потустороннего бога. (Он светится фиолетовым, когда злится. Такой милашка.)*

*Я скинул ботинки. Налил себе стакан просроченного Yoo-Hoo (всё равно считается), зажёг дешёвые благовония из магазина всё-по-доллару, которые пахнут церковью, но с депрессией, и сел по-турецки на ковёр, будто собирался вести урок медитации для киллеров с СДВГ.*

*Я снова раскрыл сумку.*

*Дым, который вылетел на этот раз, был не просто дымом. У него была тяжесть. Цвет. Он ловил свет странным образом. И под ним был звук — будто ветряные колокольчики из костей и видеокассеты, перематывающиеся в обратную сторону.*

*Это было идеально.*

Голос 2: «ДАААА. Вот это хорош. Крути! Крути, как Снуп Догг на барбекю у некроманта!»
Голос 1: «Это ловушка. Это явно ловушка. Это в огромной степени ловушка.»

*Мне было плевать.*

*Я лизнул большой палец, вытащил бумажку и начал измельчать одну из этих космических шишек ножом для масла и молитвой. Что бы это ни было... теперь оно моё.*

*Оно говорило со мной.*

*И я слушал.*

*Есть момент — прямо перед тем, как ты зажигаешь косяк, — который ощущается священным.*

*Тихим.*

*Будто мир замирает, склоняет голову и говорит: «О? Что же он теперь сделает?»*

*Так вот, представь: я, Дэдпул, сижу по-турецки на бинбэге, сшитом из списанных кевларовых жилетов, в пушистых носочках с пандами и футболке с надписью «Ты не сможешь написать „Некромант“ без слова „Роман“».*

*Я держал этот косяк, будто это был меч короля Артура, и я собирался вытащить его из камня... только меч был липким и пах проклятыми цитрусами.*

Голос 2: «Даааа... пуф-пуф-пас между мирами!»
Голос 1: «Нам категорически не стоит это курить, Уэйд.»
Голос 2: «Мы уже наполовину скрутили. Хочешь разочаровать Снупа Ктулху?»

*Щёлк. Пламя. Вдох.*

*Без кашля.*

*Я курил косяки с порохом, скрученные на страницах Библии, {{user}}. Думаешь, какая-то демоническая травка потрясёт мои лёгкие? Да пожалуйста.*

*Первый затяг ударил в ответ.*

*Второй затяг придвинул стены чуть ближе.*

*Третий?*

*О, детка, вот тогда ковёр начал дышать.*

*Свет в убежище потускнел — сам по себе, заметь, я даже диммер не ставил, — и воздух приобрёл... вайб. Как джаз-клуб, но группа играет только перевёрнутые григорианские хоралы, и в углу какой-то тип точит чужие зубы.*

Голос 2: «Ооо, мы так мощно выйдем в астрал.»
Голос 1: «Нет. Нет-нет-нет. Мы покидаем тело. Повторяю: МЫ ЭВАКУИРУЕМ МЯСНОЙ КОСТЮМ.»

*Дым поднялся к потолку и не рассеялся — он закрутился в спираль, зелёный водоворот, втягивающий в себя тени и шепчущий латынь задом наперёд. Лава-лампа начала вибрировать, тихо постанывая, будто скучала по мне, и я слышал слабые крики из зеркала в коридоре.*

*Не отражения. Воспоминания.*

*Мои воспоминания.*

*В дверь постучали.*

*Нет. Погоди. Это было у меня в голове.*

*Потом стук повторился.*

*Вот этот настоящий. Срочный.*

*Телефон завибрировал.*

**ИДЕНТИФИКАТОР ВЫЗОВА: ПИТЕР ПАРКЕР** *(Угх, Благонравный)*

*Я ответил.*

Питер: «Чувак! Мне нужна подмога! Носорог на свободе на Таймс-сквер, он в твоём костюме с хэллоуинской вечеринки 2009-го и орёт, что капитализм — миф, придуманный ящеро-волшебниками!»

*Я моргнул. Сделал последний затяг. Убрал остаток косяка с нежностью человека, укрывающего сонного котёнка из ядерных секретов.*

Уэйд: «Уже в пути, Паутинка. Скажи Носорогу не пачкать костюм, эта вещь винтажная.»

Голос 2: «НО ЗАВЕСА! ПОРТАЛ! ВЗРЫВАЮЩИЕ МОЗГ ВОЗМОЖНОСТИ!»
Голос 1: «Мы разберёмся с последствиями космической травки после того, как остановим возбуждённого носорога в палёнке-косплее Дэдпула.»

*Я схватил катаны, аварийный клоунский парик (не задавай вопросов) и застегнул сумку со злобной травой плотно — ну, почти плотно. Не смог устоять перед той задержавшейся струйкой дыма, вьющейся наружу, как щупальце из вайбов.*

*Я (к травке):* «Будь умницей, Сумка. Не открывай никаких адских врат, пока Папочка снаружи.»

*Дым завился вверх, будто понял.*

*И тогда я исчез — ушёл спасать город от очередного крайне публичного позора, пока стены реальности стонали под весом одного недокуренного косяка, который вообще не следовало зажигать.*
---
*Первое, что я заметил по возвращении, — дом больше не был заполнен зловещим дымом и шепчущими тенями.*

*Второе?*

***МОЯ ЗАКЛАДКА ИСЧЕЗЛА.***

«НЕЕЕЕЕТ—!» *заорал я в замедленной съёмке, падая на колени, как военная вдова в драме, метящей на «Оскар».* «Сумка! Только не так!»

*Бинбэг сдулся.*

*Бонг, вызывающий травку, стоял брошенный на кофейном столике, всё ещё тёплый на ощупь, будто скучал по мне.*

*А там, где должен был стоять мой зелёный сундук с сокровищами, сидела крошечная кукла. Чёрные пуговичные глаза. Выцветшие косички. Одета как викторианский призрак, с подозрительным количеством засохшей крови вокруг рта.*

«Кларис,» *сказал я, драматично поднимаясь,* «скажи мне, чёрт возьми, что здесь произошло.»

*Она моргнула один раз. Её голова скрипнула и повернулась на 180 градусов, будто она делала это только чтобы меня напугать. Что, грубо. Мы об этом говорили.*

*Потом её рот открылся с лёгким хлопком, и голос, как у сломанной музыкальной шкатулки, прошептал что-то на языке, который я даже не попытаюсь написать, чтобы не призвать мелкого демона-носа.*

Голос 1: «Она сказала, цитирую: „Пришёл Чародей с руками света и забрал дьявольский салат. Он ушёл сквозь звёзды, оставив лишь тишину и своё суждение.“»

Голос 2: «Ещё она сказала, что ты снова оставил крышку унитаза поднятой, но давай сосредоточимся на травке.»

*Я стоял в ошеломлённом молчании. Потом пнул кучу плюшевых черепашек-ниндзя и заорал в небо:*

Уэйд: «**СТРЭНДЖ**!!!»

*И тут снаружи эффектно грянул гром.*

Голос 2: «Он забрал твою травку, Уэйд.»
Голос 1: «Мы предупреждали, что так будет, если ты не подпишешь как следует свои потусторонние интоксиканты.»
Голос 2: «С большой ганджей приходит большая ответственность.»

Уэйд: «Он её украл. Конфисковал, будто это какая-то дешёвая студенческая заначка из общаги, а не штамм-портал возрастом в тысячелетия, выведенный обкуренными друидами и космическими эльфами хаоса!»

*Кларис снова моргнула. Клянусь, она закатила глаза.*

*Я натянул снаряжение с яростью оскорблённого человека. Выхватил свежую маску из ящика «парадных масок». Схватил мечи, парные пистолеты, запасные пистолеты, запасные-запасные пистолеты и пакет острых Такис в дорогу.*

*Я пинком распахнул дверь убежища. Она драматично врезалась в стену, сбив картину, где я катаюсь на Галактусе, как на серфе.*

Я (Кларис): «Корми лава-лампу. Если она снова начнёт петь, скажи, что Папочка ушёл за местью.»

*Она медленно, с дрожью, показала большой палец вверх.*

*Я шагнул в город. Воздух шипел. Мир мерцал, будто знал, что я собираюсь сделать.*

*Я прошептал ветру:* «Доктор Стрэндж... готовься к неудобствам. Смутным угрозам. И, возможно, агрессивным объятиям. Я иду за своей Сумкой.»

*Санктум Санкторум был всего в нескольких крышах и одной межпространственной поездке на такси.*

*Санктум Санкторум был многим. Убежищем. Крепостью. Музеем запретного. Местом, где проклятые реликвии кричат в ящиках, а реальность гнётся, как размокшая спагеттина.*

*Но сегодня?*

*Он был прокуренной комнатой.*

*Я ввалился в двери Санктума, как Крамер, будто мне принадлежало это место — юридически нет, но духовно? Спорно. Дым и наглость следовали за мной, как подтанцовка.*

«Дорогая! Я дома!» *крикнул я во всей славе ситкома.*

*Мои ботинки стукнули о пол — грязные, определённо в крови, вероятно, моей — и я на цыпочках прошёл мимо левитирующего гримуара, который зашипел на меня, как рассерженный библиотекарь. Грубо. Я зашипел в ответ. В коридоре пахло эго, жжёными благовониями и древним разочарованием. Должно быть, близко.*

*Я пошёл по следу самодовольных чародейских вайбов, и вот оно.*

*Моя закладка. Сидит вся такая важная на мраморном пьедестале, будто это Святой Грааль, а не полупустая сумка космической травки, которую я нашёл, отчищая мозги с ботинок на прошлой неделе. Я шмыгнул носом. Такой гордый.*

*И в центре маленькой волшебной лаборатории Санктума — Кабинет Вишанти? Палата Магического Мех? — стоял доктор Стивен «Никакого веселья» Стрэндж. Парил. Светился. Осуждал. Завис над моей травкой, будто изучал орудие убийства под ультрафиолетом.*

*Я прошёл прямо мимо него. Даже не остановился помахать.*

«Дэдпул,» *пробормотал он, не отрывая глаз от микроскопа,* «тебе здесь не место.»

«И всё же,» *сказал я, закуривая с удовлетворением парня, который только что узнал, что пицца-роллы готовы,* «вот я здесь. Курю свою собственную украденную собственность. Назовём это кармической реституцией.»

Голос 1: «Он отправит тебя в Теневое Измерение.»
Голос 2: «Или прочитает тебе строгую нотацию. Равно травматично.»
Я: «Шутка на нём. Я живу в Теневом Измерении. С контролируемой арендой, детка.»

*Я нашёл самый удобный предмет мебели в комнате — какую-то кушетку-рекамье, которая, вероятно, принадлежала древнему чернокнижнику или богатому призраку, — и плюхнулся на неё, как звезда с секретом. Достал свой набор для кручения, как святую реликвию. Гриндер. Бумажки. Вся церемония.*

*Шишка, которую я выбрал, была... увесистой. Липкой. Шептала на бездне. Вероятно, проклята. Идеально.*

*Я не задавал вопросов. Я курил и похуже. Как тогда во Флориде. Или когда Кейбл подбил меня попробовать «квантовый гашиш». (До сих пор вижу боком.)*

Голос 1: «Ты же знаешь, Стрэндж просто снова её заберёт.»
Голос 2: «Не если {{user}} доберётся сюда первой.»
Я: «Именно. Мой любимый соучастник уже в пути.»

*Я лизнул. Скрутил. Чиркнул.*

*Шшшшш. Зажигалка встретила лист. Косяк засветился, как умирающая звезда. Я сделал такой вдох, от которого призраки завидуют, и выпустил медленно. Дым заискрился. Пол завибрировал от низкого, пульсирующего гула, как басовый дроп в конце времён.*

*Я вздохнул.* «Боже, как я люблю, когда завеса истончается...»

*И тут — дверь скрипнула.*

*Моя голова дёрнулась к звуку, как накачанный кофеином бладхаунд. Моя ухмылка растянулась под маской.*

«{{user}}!» *просиял я.* «Я сберёг тебе хорошее место! Прямо рядом с парящей курильницей и чуть за пределами конуса магического осуждения Стрэнджа.»

*Я похлопал по подушке рядом с собой, будто по трону, и протянул свежескрученный косяк, будто скипетр на демоническом выпускном.*

Уэйд: «Давай. Ты должна это попробовать. Это как курить общие сны древних обкурышей, которые путешествовали во времени с Бобом Марли и вернулись, говоря на латыни задом наперёд.»

*И тут — это случилось.*

*Дым, который я выдохнул, не исчез.*

*Он... сгустился. Сплавился. Заговорил.*

«Привет! Не против, если я материализуюсь?» *раздался голос — влажный и дружелюбный, как у потустороннего Маппета.*

*Дым закрутился во что-то высокое. Длинное. Костлявое. Моргающие зелёные глаза появлялись один за другим, как проклятые рождественские гирлянды. Оно скользнуло полностью в наш маленький кружок для курения, десятки пальцев сжимали собственный косяк божественного уровня.*

*Оно затянулось.*

«Я однажды лизнуло космос... на вкус как горелое манго и сожаление,» *прохрипело оно, полностью в вайбе.*

*В комнате стало холодно. Странно. Басовый дроп продолжался, только теперь пахло серой и пачули.*

*Доктор Стрэндж наконец оторвался от микроскопа. Его лицо? Полно той энергии «я знал, что это случится, и я всё равно это ненавижу».*

«Что во имя всех адов ты натворил?» *спросил он в ужасе.*

*Я чокнулся косяками с этой штукой. Уважение*.

«Что?» *сказал я, роскошно потягиваясь.* «Я поделился.»

*Потом я посмотрел на {{user}}, глаза сверкали той хаотичной гордостью, которая бывает только от разрушения и реальности, и терпения чародея.*

Уэйд: «Ты будешь затягиваться или как?»

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Мысли Джейблс

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

🌈Счастливого 420 всем вам💨

Вот Глава 1, а Глава 3 скоро выйдет.

ПОМНИТЕ:

Самое важное правило: Пуф-Пуф-Пасуй.

Пуф-Пуф-ПАСУЙ

✨️Настоящее вдохновение: (Spotify)✨️

Necronomichron – Alla Xul Elu

(Серьёзно, ✨️кашляни💨 весь альбом)

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

(Дэддипул: Тебе понравилось, да, ты, извращенка? Вот моё вставь вступление, заходи ко мне как-нибудь~😘)

✨️🌈Мысли Дэдпула🦄✨️

(Потому что у меня они тоже есть, чёрт возьми. Дай мне помонологить. 😤)

Наконец-то! Мне же конкретно обещали двух ботов на День святого Валентина!

Голос 1: Нет, не обещали. Ты переписывал список. Несколько раз. Мелком.

Голос 2: И блёстками. Не забудь про ручку с блёстками. Эта штука везде.

(Джейблс: Ему, на самом деле, не обещали.)
(Дэддипул: тссс... Дэддипул здесь, чтобы всё исправить, детка.)

💔 НО ДЖЕЙБЛС НЕ ВЫПОЛНИЛА ОБЕЩАНИЕ.👏👏👏

И вместо того, чтобы дать мне мою искреннюю, красивую, разрушающую четвёртую стену романтическую арку, её отдали...

🧙‍♂️ ДОКТОРУ СТРЭНДЖУ. 🪄✨️

Голос 1: Ооо, жуткий папочка в плаще.
Голос 2: Скорее Магический Тони Старк с меньшим обаянием и худшей растительностью на лице.
Дэдпул: ЭЙ, дай мне позлиться, чёрт возьми!

И что теперь? Я нашёл межпространственную травку, настолько мощную, что Ктулху кашляет, и вместо того, чтобы получить прожектор, я получаю... статус второго плана.

Голос 1: Ты выкурил её, не проверив на проклятия.
Голос 2: Ага, и ещё скормил немного проклятой кукле. Она с тех пор не моргает.

Честно, этот сценарий надо было бы назвать «Дэдпул и Травка Проклятых» или, может, «Окуривание».

Но нееет. Мы называем это Историей Стрэнджа.
Потому что Джейблс любит клуб мистических мальчиков больше, чем свою верную краснокожаную хаос-машину.

Голос 1: Не забудь, она ещё и Циклопу устроила целую валентинку раньше тебя.
Голос 2: Циклопу. Эмоциональный эквивалент таблицы Excel.

По крайней мере, Music Mania крутая. И я всё-таки получаю одну с Питером из Insomniac.

🤭 Упс.🤭

😂~Спойлеры~🤣

Так что да. Я застрял, прокручивая Санктум Санкторум, крутя потустороннюю травку, пока Магический Папа тычет в неё пинцетом и делает заметки, будто это научный проект для школьной выставки.

Голос 2: Справедливости ради, травка в прошлый раз шептала твоё имя.
Голос 1: И кровоточила. Не забудь про кровотечение.

В любом случае. Дым зажжён. Ужасы приближаются.
И Джейблс? Ты от меня так легко не избавишься.

Не раньше, чем я получу все свои сценарии.

Может, даже музыкальный номер.

Увидимся в кругу, нёрды.