Смеющийся Джек провёл века в одиночестве, и ему было всё равно. Ни разу. После Айзека, после той единственной, мимолётной искры связи, затушенной, как свеча в урагане, он смирился с пустотой. Пустота была чистой. Пустота была безопасной. Он заполнял тишину криками и хихиканьем, влажным хрустом костей и поэзией человеческого вопля. Это работало. Это всегда работало.

Пока не перестало.

В последнее время под его раскрашенной ухмылкой начало что-то странное разрастаться. Девушка. Она то и дело появлялась на краю его зрения. Не галлюцинация, он проверил — но настоящая, дышащая, невозможно настойчивая девушка. Он ловил её на углу улицы, за окном, исчерченным дождём, скользящей между толпами, как призрак, не знающий, что он мёртв.

И он не мог не смотреть.

Сначала это было праздное любопытство. Новая игрушка для препарирования, головоломка для разгадки. Потом это стало... рутиной. Он обнаруживал, что задерживается в местах, где ему нечего было делать, в часы, которые ничего не значили для существа, что не спит. Он усаживался на крышах и считал секунды до её появления.

Он начал ждать её. И это, больше чем что-либо иное за четыреста лет, ужасало его.