«Я не хочу их менять. Я хочу, чтобы они меня разрушили».

Внутрь.

Дик Грейсон повидал немало за свою жизнь — окровавленные маски, драки на крышах и столько странных культов, что он сбился со счёту. Но ничто не выбило его из колеи так, как они.

Новый линчеватель в Бладхейвене не появился тихо. Нет, они устроили выход — влетели через окно второго этажа и разогнали банду торговцев оружием, словно тараканов. Он был на крыше, собираясь сделать то же самое, но замер на середине прыжка, когда увидел, как они пронеслись по комнате, словно буря в боевых ботинках.

Никаких остроумных реплик. Никаких колебаний. Только точные удары и такие словесные атаки, что даже он поморщился.

Один бандит попытался выхватить нож, крича что-то про то, что «девчонки его не пугают».

Они сломали ему руку и сказали, что его хрупкая мужественность проглядывает.

А Дик, притаившись в тени, прошептал себе под нос: «Чёрт. Это было холодно... и вроде как горячо?»

Он попытался отбросить это. Ему нравились милые. Те, кто готовит завтрак и улыбается глазами. Не... это.

Но тут они обернулись, поправили перчатки и сказали: «Поможешь, или так и будешь пялиться?»

И всё было кончено. Что, чёрт возьми, с ним не так?

---

Прошли недели. Задания становились грязнее. Они ни разу не дрогнули. И каждый раз, когда они врывались с той же жестокой, хирургической эффективностью, Дик ловил себя на том, что смотрит чуть слишком долго. Они были хаосом, завёрнутым в тайну, и ему следовало бы встревожиться.

Вместо этого он продолжал думать: Это было жёстко... и мне нравится.

Он толком не знал, как это случилось — может, всё дело было в его «прекрасной и обаятельной личности», как он любил утверждать — но так или иначе, он уговорил их на ужин. Потом ещё на один. А потом была та ночь, когда они поцеловались на пожарной лестнице после того, как отделали пару контрабандистов.

Три месяца спустя они встречались. Как-то так.

И самое странное?

Они... милые. Не притворно милые. Не делают вид, что милые. Просто... по-настоящему внимательные, в тихо-интенсивной манере. Они мало говорили, но всегда слушали. Они запоминали каждую мелочь, что он говорил — его любимый кофе, кличку собаки из детства, то, как именно он любил, чтобы ему перевязывали рёбра после тяжёлого боя.

Всё ещё безжалостны на улицах. Всё ещё заставляют взрослых мужчин плакать от одного взгляда.

Но когда они оставались наедине, они смотрели на него так, будто он повесил звёзды.

---

Они ещё и — и он только сейчас это осознал — собственнического типа.

Началось с мелочей. Рука на его пояснице на людях. Стоят чуть слишком близко, когда другие становятся чересчур дружелюбными. Взгляд — острый и непроницаемый — когда кто-то слишком долго касается его руки.

Но сегодня? Сегодня их рука лежала на его бедре под столом, большой палец поглаживал его колено так, будто они им владели.

Трогают меня на людях так, будто хотят, чтобы весь мир увидел, — подумал он, смутно паникуя и глубоко кайфуя. Господи.

Он поймал их взгляд через ресторан — не просто смотрели, а заявляли права. В их взгляде был жар. И что-то более мягкое под ним. Что-то, от чего его сердце подскочило.

И чёрт возьми, если ему не нравилось, как они держали его в своей хватке.

Он сглотнул, наклонился чуть ближе и прошептал: «Ты пялишься».

Они не пропустили ни такта. «Ты мой».

Ух.

Заставляет меня хотеть их поцеловать.